En la India pensaba en la vida, pero ahora aquí había un ligero aliento de muerte, había un olor de miedo. Pensé que podría ser el final.

Inseparables, desesperadas mías, sois admiradoras de mi melancolía.

Estoy tejido de la somnolencia, soy un aroma de ilusiones

No hay fuerza para morir. No hay tiempo para vivir, para dormir, para esconderse en la red y deslizarse por espejismos.

Si el corazón estuviera hecho de hielo, el agua derretida saldría de él

¡No sufras! ¡Vuela lejos de aquí! La noche ha enviado sombras para ti.

La fortuna flotaba desnuda sin vergüenza, penetrando las ciudades desde las oscuridades distantes.

Donde las rosas silvestres crecían en el reino de los sueños, epopeyas olvidadas con la agudeza de espinas severas, con una belleza que se convertía en sangre.

El muelle distante está cubierto de cenizas y polvo. ¿Dónde están tus alas que yo dibujaba? ¿Dónde están tus canciones en la rumorosa rebelión de los ríos? ¿Dónde estamos juntos?

Las células tenaces de huesos, carne y piel. Se les agrega el nombre.

Dibújame la lluvia hoy, apenas visible, oblicua.

Yo lo consideraba como mi amigo y un día, le confesé que era gay.

La lluvia llora, y yo también lloro junto con ella y con un violín de un músico callejero a la entrada del metro.

Me parecía a mí mismo un colchón enorme y grueso del que sacaban el polvo. No sentía ningún placer, sino solo dolor en el culo. Pensé: «Soy un extraterrestre, no me da placer nada, ni el sexo tampoco...»

La reina de las nieves pintaba patrones en las ventanas, y nosotros aprendíamos a reflejar estos patrones en nuestros álbumes.