La lluvia llora, y yo también lloro junto con ella y con un violín de un músico callejero a la entrada del metro.

Me parecía a mí mismo un colchón enorme y grueso del que sacaban el polvo. No sentía ningún placer, sino solo dolor en el culo. Pensé: «Soy un extraterrestre, no me da placer nada, ni el sexo tampoco...»

La reina de las nieves pintaba patrones en las ventanas, y nosotros aprendíamos a reflejar estos patrones en nuestros álbumes.

Me pareció que dos hechiceras nos observaron, una era de la casa y otra era la señora del círculo polar, una dama muy poderosa y aterradora.

Tormenta! No me temes en vano con tu mueca malvada. Amo tu peligro con mi abismo oscuro de alma.

Estoy andando por la Gran Vía. Oh no, no tengo piernas, tengo ruedas o garras. Soy un extraterrestre.

Los quejidos de la flauta sacudieron todo el edificio. Creo que mis vecinos pensaron que se abrieron las puertas del infierno y el Diablo les invitó a su reino subterráneo.

Había calma absoluta. Me senté en la punta del bote para sentir al máximo la velocidad con la que atravesamos las masas interminables de aire.

Cuando aparece el sol se despierta y empieza a creer que tiene futuro, que un día será feliz.

Su cabeza de elefante silenciosamente nos invitó a entrar para ver el misterio de la grandeza y el infinito.

Recuerdo cómo al principio de los años 90 del siglo pasado muchas agencias astrológicas aparecieron en Rusia.

Esta es la prosa poética.

Las palabras susurradas se convierten en anillos, pirámides y corazones en un bosque desconocido

El eco responderá al llamado ardiente con una risa juguetona, un débil llanto.

La noche pinta el cielo con fuego espiral sobre el espejo infinito de oscuras aguas derretidas.