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LorenzoDeAra

Autor desde 23-05-20

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  • Relatos publicados 7
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  • Escribir para un lector es la muerte del escritor. Que te lean es la consecuencia de la consumación de la muerte. Kafka espera volver a la vida para quemar todos sus libros. Y de paso matar a todo el que haya leído una de sus obras. Ella no quería lectores. Ella quería Borges viejos, patosos y misógenos. Brutos, bárbaros, ciegos incluso para reconocerse a través del tacto rectal

    Y lo estoy matando como me pidieron que lo hiciera. A mordiscos. No soy un vampiro, conste. Pero tengo que arrancarle el corazón a mordiscos. Bueno, primero las orejas, los ojos, la lengua; sí, primero los ojos y luego la lengua. Más tarde los dedos de los pies; sí, primero los dedos de los pies. Ya después los dedos de las manos.

    Le metió la polla sin despertarla. Se corrió dentro. Te quiero, le dijo Y la dejó dormir. Pero sucia. Y él seguía muriendo, pero creyendo que todo había sido un sueño.

    "Tengo aquí dos pasajes que nos llevarán a Alaska. Pero no a cualquier sitio de Alaska. Si pisamos esa bendita tierra acabaremos instalados en Seward. O sea, ballenas, tío, orcas persiguiendo a las jodidas ballenas y a los putos ballenatos. Carnicería garantizada.

    Los perros que comen perros se acercan para comprobar si el movimiento de los cuerpos es producto del viento huracanado o la naturalidad del demonio que vive. Todavía. Salen huyendo y ladrando cuando ella los mira desde el infierno ardiente.

    Pero la polla argumentó que era algo más que una polla, que necesitaba conversar, entretenerse, disfrutar de las nimiedades de la vida; que el sexo, obviamente, al ser una de las cosas más importantes de la vida, ahora le aturdía, le sobrepasaba. ¡Será cabrona!

    Todos los escritores malditos se suicidan y vuelven. Apestan, siempre. No viven del todo. Son fugaces. Peligrosos.

  • ojalá tener tacones y pisar a todos los hombres y mujeres que robaron el alma y no la devolvieron más que devastada por la pérdida y poder hablar de ellos sin pseudónimos o letras. ---------------------------- Lo mejor que encontré hoy. Así que no la cagues.
    ( Disculpen si alguna falta ) -------------------------------- Sobra, sobra, sobra. ¡Sobra! Todo lo que viene después es digerible.
    Yo había sudado peleándome con mi borracho. Me empleé a fondo sin pensar en mi delicado estado de salud. Aún no estaba curado del todo de la fiebre de la rata. Ahora pagaba el esfuerzo en mi cansada respiración, pero no le daba importancia. -------------------------------------------- A esto apelo cuando escribo o digo que la escritura, la maldita, tiene que ser inmisericorde con ella misma. Y mandar a tomar por culo al lector. Esto último es lo más importante. ¡Al lector que le vayan dando!
    Pero se escapó la puta alma y ella dará testimonio del crimen. ........................... Nunca matemos el yo sin antes matarla a ella. Ella es otra fabuladora.
    A ese camarero o dueño del tugurio que encañona con una escopeta (lo imagino calvo, gordo, sudoroso, con pocos dientes, putañero, mal esposo y mal padre, además de aficionado al Madrid) le habría convertido en un personaje principalísimo de el Guernica. ............... Yo a la calle no salgo sin que antes Tobías se beba la cerveza. ................ La muerte siempre se pone de parte de los canallas.
    "que en tiempos de lujuria aún cree que no hay nada más apasionante que beber café un domingo por la mañana con la persona amada." ................... Bravo. No obstante, para llegar a la lujuria, conocerla y dejarte penetrar por ella, es necesario dejar enfriar el café.
    Desnudos junto a la marea el mar se adueña de nosotros cada noche más profundo más lejando más dormido, ........................... Esto está de puta madre. Desde el psiquiátrico afirmo que merece la pena.
    "Siempre me sorprendía el ruido seco que causaba la botella de cristal al impactar con una cabeza. Lástima tuviera que derramar mi cerveza, pero no tenía nada más a mano para defenderme." .................................... ¿Pero por qué cortarse con palabras para todos los públicos cuando la historia requiere que las tripas escriban y los dedos se vayan a tomar por culo? Yo no soy escritor. No sé escribir. Apenas sé leer. Borges es culpable. Pero coño, los escritores naturalistas además de ser malditos y poco valorados también aportan algo que muchos rechazan: vomitona de palabras vivas.
    Lo leo como si leyera una columna de Rosa Montero. Creo que no es un halago. Pero no pretendo ofender. La literatura, si entra en el senda de la amargura, por lo menos para mí, debe desprenderse de tranquilizantes, jamás usar la palabra menos hiriente. Si la palabra llora, debe llorar sangre.
    "...deseo e imagino ese fuego del pecado." ................................................................................... Cuando describas el fuego y el pecado sabrás con certeza que la escribir es sobre todo dar rienda suelta a las tripas. ¡Bravo!
    "Y allí me quedé, tras una noche hambrienta llena de luces atronadoras, que volcaban cada árbol en el que trataba de resguardarme solo por proteger lo que un día robé." Uy, esto está pero que muy bien. Quiero decir que está de puta madre.
    Llevo toda la vida escribiendo y lo que más deseo es reventar para que las tripas escriban de una puta vez sin necesidad de cabeza y manos.
    Desde pequeño me encanta clavar puñales por la espalda. Matar y que me maten. No somos inmortales. Lo que ocurre es que no hemos nacido. Soñamos que ya tenemos vida. Que ya tenemos muerte. Somos un folio en blanco. Y hay que llenarlo de sangre.
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