Este escrito cobró vida como por arte de magia. Apareció de repente en el papel. Como vertiente que brota de la piedra. Luego de una investigación sobre los inmigrantes en la argentina de final del siglo XIX y principios del siglo XX, para la búsqueda de los personajes de la obra "Stefano" de Armando Discépolo. Padre del Grotesco Criollo. Una porción de la historia argentina y mundial, apasionante.
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El original lo escribí en inglés para mi amor extranjero. Infantil e informal como lo vivimos.
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Sin respuestas, sin preguntas, solo el sonido del amor, el calor embriagante de una pasión que crecía en mi corazón como una planta y era el quien la regaba. Pronto dará su fruto, pronto dará su flor, ya puedo sentir el aroma del nacimiento del nuevo amor.
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Mi mente no lograba sacar su mirada, su voz y su sonrisa. Inquieto en la cama giraba y sentía el corazón palpitar al ritmo de la canción que El y yo bailamos aquella noche, lo podía sentir en la yema de mis dedos, aún percibía su aroma, me sentía enfermo, enfermo de amor, y el tenía la cura.
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Son las 12:00 en punto de la noche y mi corazón sigue con el sobre salto de la tarde. Su piel, su voz, su mirada, sus palabras. Cada detalle de el sigue fresca en mi memoria, como si aún lo estuviera viendo, pero solo lo siento. El nunca se fue, el sigue aquí, el está en mi.
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A el amor joven le gusta jugar fuera de la zona de confort. Presume de fuerza e intensidad. No se detiene a mirar ningún peligro, porque él es el peligro en sí mismo.
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Este sigue siendo un cuento de colorín, colorado,..., que no sé si se ha acabado, me lo estoy pensando.
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Acompaña a los en esta segunda parte más emocionante
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Siguiendo con mis inquietudes me di cuenta que nunca escribí un Nanorelato. Al leer al amigo Horacio de la Barrera Campos en esta Web pensé que nunca podré escribir algo de los quilates que ha escrito él. Al menos debo intentarlo para quedar en paz conmigo mismo. Nada mejor que seguir con el tema de los mandatos que tanto han jodido y siguen jodiendo vidas.
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Ese Humor reivindicativo.....de los artistas adolescentes en general. cual.....el Grafiti. ¡
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Hay ocasiones en que por mas que la disfracemos, evitemos o luchemos , la realidad como una bola de nieve gigante, fría y pesada nos golpea
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Siempre hay un propósito y a veces no hace falta ni decidirlo, solo permitir que llegue.
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Condicionamos nuestra vida a una llena de perfección, pero y ¿el amor cuando lo ha sido?
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Solo un relato más en tiempos sombríos donde todos conteníamos la respiración.
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Un pequeño homenaje a quienes desesperan por la muerte del ser amado.
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Hoy que parece todo estar convulsionado y revuelto , yo recuerdo de pronto quien soy
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Un día encuentran a un hombre dentro de un cofre de portland. ¿De quién se trata?
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A un cantor de mentiras al que admira la maldad y la hipocresia, por que no es digno de ver en su callada mirada, la expresion de tristesa de un pueblo que llora por la injusticia, recuerdo creci escuchando las languidas melodias de este cantor y crei en sus melodias pues su letra me sonaba a mentira, en un ritmo cadencioso como si las olas de la muchedumbre cubana, en la plaza agitada y el candor de nuestra juventud fuese la mano perversa de sus iconos malolientes, de Silvio y el perverso Che, un seguidor de mansiones rojas como las banderas socialistas, pero era joven y un dia pense que bailando al son de estas melodias podia ver el contraste de quietud entre mi vida y la vida de la pobresa, pero ya desde temprano se desperto en mi la inquietud de saber por que una mentira tantas veces repetidas podia llegar a sonar como las melodias de Silvio Rodriguez y la Barba aventurera del Che.
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CUENTO SOBRE EL PARTIDO LIBERAL Y CONSERVADOR.
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Un breve relato, donde el destino elige cuando volver a amar. .
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Cuento sobre el Olimpo radical vivido en Estados Unidos de Colombia
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