Ya no...

A las doce en punto saltan las alarmas, a las doce en punto corren los monstruos, vuelan veloces las historias de fantasmas; y mira, ahí vienen ya todas esas lápidas, todas las imágenes tenebrosas del pasado y de la imaginación; fijaos bien y contemplar cómo se cierne la oscuridad más mortuoria; el hombre del saco y su séquito de pesadillas malignas, todos escondidos bajo la cama, en la sombra proyectada de aquella silla en la pared, agazapados en el interior del armario con pequeñas sonrisitas de excitación...Cuando caen ya las doce, las doce en punto caen ya. Pero entonces todo se desvanece en un instante y se borran las sonrisas y se ahuyenta la excitación corriendo alocada hacia otro lugar. <Este ya no> susurra el hombre del saco melancólico, aún con un halo de aquellos felices días en su voz <...Este ya no> y todos vuelven entristecidos a sus respectivos cuentos.