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3 min
A ti, Abuela.
Reflexiones |
27.03.17
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Sinopsis

No se... bazofia de mi familia.

¿Cómo decirte te quiero, abuela? He aprendido tanto de ti. De esos momentos, sentados bajo el rubor del brasero, acallado, escuchando. Esos momentos se quedan grabados con la tinta del tiempo, perdurará la tinta, no se borrará. Yo, siempre atento a tus historias, sintiéndome feliz de verte revivirlas; acallado, fingiendo ser la primera vez que la oía, por tan solo estar allí, sentados tu y yo bajo el repiquear de alguna nube que oscurecía los cielos o de algún rayo de luz tardío. Y quien me diera la oportunidad de entrar en espiral, de agacharme entre el paso de los años y mirarme tras una puerta. Y verme sentado en una silla, con los codos apoyados sobre la mesa, con la mirada perdida en la cal de las paredes, con mis oídos atentos a tu voz, con la felicidad de estar allí. Qué envidia sentiría de mí, cuanto amor sentiría por ti.

Y que se yo de la vida, abuela. Que sabría yo del amor si no fuera por encontrar en ti buenos consejos. Una historia de un rey y una reina, que siempre juntos, que siempre unidos, que siempre el uno con el otro, inseparables. Que sabría yo de querer. Si no fuera por tu ejemplo, por el respeto, por las miradas, por los cuidados. Que sabría yo de tratar con mi yo, si tu no me hubieras enseñado que el temor es natural. Que sabría yo del querer, si tu no me hubieras enseñado que amar y temer son inherentes. Que sabría yo de la vida, si no fuera por ti.

Que desgracia abuela, el abuelo nos dejó. Y que hago yo contra eso abuela. Nada. Estar ahí, escucharte, quererte. Abrir todos los días la puerta, dejar que el sonido de la silla al empujarla inunde la casa, saber que me esperas y encontraste esperándome. Y que hago yo abuela, si la vida nos quita lo que más queremos. Nada. Estar ahí, quererte. Destapar la olla, oler la comida, revivir con tus aromas, seguir el buen camino, saber que ese puchero es para mí. Y que hago yo abuela, si la tormenta acecha. Nada. Dejar lo que estoy haciendo, correr, correr y llegar a tu casa, mi casa; empujar la puerta, oír el sonido de la silla, arrimarme al brasero, inundar mi cabeza de azafrán, perderme en tu voz, acerté compañía.

Qué triste compañía abuela, sería la de un viejo televisor. Si las letras de los libros te hacen viajar, si sus páginas te mantienen viva y sus personajes charlan contigo. Que voraz es el tiempo bajo la luz del día, que tranquila es la noche. Qué triste compañía abuela, creer que estas sola.  Y quien, si no soy yo, el mismo que se acuerda de tu soledad, que te imagina apagando la última luz de la casa. Y quien, si no, si no yo, el que llora y entristece por verte así. Qué triste compañía abuela, seguir pensando que estas sola. ¿Y para que servimos nosotros? Mientras tu bastón siga dándote apoyo y tus pies sigan sonando por la casa, tu nunca estarás sola. Me enfrentaré al tiempo y al encierro, mas nunca diré:  Qué triste compañía abuela, tu ausencia. 

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