Una cerveza, el agradable estornudo y el viejo que está muerto pero no lo sabe.

Es que somos maravillosos.

En la madrugada todo es posible. Pasar del amor al deambular indiferente moviendo la colita.

El muerto volvió a la vida. No fue una resurrección. No fue un milagro. La ciencia y el japonés o el chino quisieron a Franz de nuevo escribiendo, pero sobre todo descubriendo que no habían cumplido su deseo. ¿Qué deseo?

Matilde Aguirre escribió libre. Todos los escritores son violados, asesinados, descuartizados. Los pájaros vuelan libres cuando se pierden en las nubes y la tierra, abajo, ni es negra ni es blanca, no tienen color.

Hijos de la gran puta hay en todas partes. Y los que tienen que nacer. Primero mueren los padres y el pueblo se caga de miedo. Llega la fea y a follar y a tener un hijo para sufrir también. Cabrón. El infarto coge por sorpresa. Y para que nada falte, llega la lapidaria sentencia a las puertas del cielo. ¿Infierno? Se lleva en el hígado.

Una jefa que ordena matar a personas buenas nunca puede fiarse de un asesino a sueldo, aunque los dedos del monstruo quepan en su coño y ella tenga la segruidad de que nunca dirá nada.

Me lo metieron en el culo y me dolió, pero era ncesario para vivir cómodamente en Júpiter.

El negro se pone a temblar y eso no me lo esperaba. Y luego Bonifacio me pide que mate a todos los ciegos. Y antes, el puto negro desayuna conmigo con los agujeros de las balas en el cuerpo.