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3 min
Adela Ravelo ha muerto
Reales |
23.05.20
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Sinopsis

Todos los escritores malditos se suicidan y vuelven. Apestan, siempre. No viven del todo. Son fugaces. Peligrosos.

Adela Ravelo ha muerto. 

Llego a casa después del entierro. Hace calor. Me ducho. Me masturbo. Llevo sin follar algo más de dos años. Secándome escucho que suena el móvil. Respondo. Ella. Otra vez. Llora. Lloro. Y se encabrona conmigo gritando que los hombres lloran para que se hable de ellos. 

Que no, que te equivocas. Lloro porque es muy fácil echar lágrimas. Naturalmente menos doloso que parir a un engendro muerto de hambre y condenado a leer a Borges, Lovecraft, Wilde, Wolf, Cheever. 

Las lágrimas, zorra, son el mejor ejercicio para desarrollar ampollas en el alma.
-Lloro por Adela Ravelo.
Cuelgo.

Me acuesto desnudo y enciendo la tele. En el Telediario hay mucha gente ocupando un metro cuadrado y peleándose por una mascarilla. Me río. Quiero más. ¿Y la sangre? 

Vuelve a sonar el móvil. Es un tipo que quiere pasar por mi casa para leerme unos relatos escritor por él. Miserable. No digo nada. Cada vez que termina una parrafada le dejo escuchar la respiración de la polla. Ahí van dos pedos. Pero sigue. Erre que erre.
-Vale, pásate, pero media hora, ¿entendido?
Cuelga. 

Ya oigo su carrera por las calles infectadas. 

Empujando, apartando cadáveres, chochos, pisando niños, abriendo la boca en busca de alimento gratis, grasiento, sucio.

Ya está aquí. Sudando. Le pongo un vaso con algo. No es agua. No es leche. Con algo.
Apago la tele.
-Adelante.

Empieza a leer y se muere de repente.

Marco un número de teléfono e informo de la buena noticia. Me quedo con los dos relatos.

Se llevan al fiambre y un hijoputa pregunta por qué no lloro.
-Es que había decido matarlo y se me muere un segundo antes. No merece una lágrima. ¿Usted lloraría?
Me insultan y yo les insulto y los vecinos me insultan y yo les insulto y el mundo me insulta y yo me cago en el mundo y Dios me ama y yo no dejo de estar enfado con Dios, pero no se me pasa por la cabeza luchar contra él. 
La foto de Adela Ravelo está ahí. 
Era guapa, sencilla, morena, inteligente, frígida, joseantoniana. 
Leo los relatos del fiambre y no están nada mal. 
Así que los tiro a la basura y sigo leyendo mucha mierda, escribiendo mucha mierda.
..................................
Una editorial se ha puesto en contacto.
-¿Le interesaría?
El fantasma de Adela Ravelo mueve la cabeza.
Cuelgo. 

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  • Pero la polla argumentó que era algo más que una polla, que necesitaba conversar, entretenerse, disfrutar de las nimiedades de la vida; que el sexo, obviamente, al ser una de las cosas más importantes de la vida, ahora le aturdía, le sobrepasaba. ¡Será cabrona!

    Todos los escritores malditos se suicidan y vuelven. Apestan, siempre. No viven del todo. Son fugaces. Peligrosos.

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