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3 min
AMANECIENDO EN ALGÚN LUGAR
Varios |
13.02.18
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Sinopsis

De una novela que se va hilvanando.

AMANECIENDO EN ALGÚN LUGAR

 

 

Aquél sábado quedó marcado en la memoria de Germán por la borrachera (propia y de los otros compañeros de fábrica), por la pelea en el Parque Rodó (él y otros amigos se trenzaron con  uno de los grandotes de “El Ocho”) y por la ruptura definitiva con Estrella.

A veces, especialmente cuando mezclaba cerveza con coñac, todas las cosas se confundían; perdía la noción del tiempo, del lugar y las imágenes se desbocaban como si fueran caballos enloquecidos ante sus ojos atónitos, porque los tenía muy abiertos y veía todo (¿o estaban cerrados?).

Gabriela venía antes de Estrella y después Leticia y él sabía que no; que era al revés, y el grandote del Ocho abría los ojos, asustado, la boca sangrando, la nariz rota y él golpeaba y Estrella le mordía el hombro y gritaba: “ ¡no soy Leticia, soy Gabriela, soy Gabriela”, gritaba y el eco se multiplicaba y repetía todo, una y otra vez; y los caballos enloquecidos atropellaban, pisaban mujeres, niños, hombres y Acevedo se retorcía, acribillado, mordido por mil balas y era un charco de sangre y la hermana (¡qué lindos pechos tenía la hermana!) corría hacia él y los dos (Acevedo y ella, sediciosos, hermanos unidos por la muerte) se besaban con besos de sangre; otra vez los fusiles y Gabriela de nuevo, acercando un seno a sus labios sedientos, “estoy embarazada”, “ ¡no, por amor de Dios!”, y le dijeron que Dios era un disfraz del diablo, “no, por amor de…” ¿por amor de quién?; crecía un hongo gigantesco y de pronto él despertaba, pero no despertaba porque Leticia se acercaba y le decía: “sos una caja, soy una caja,  vienen y golpean, suenas, sueno, resueno y sueño”; ahora sí era el niño y la madre, frita que frita tortas fritas, café caliente; y el hombre (¿quién, por Dios, quién?) acercaba el revólver a la sien, “quietos, me voy a matar!”, “ ¡no, señor, respire y piense un poco, no haga eso!”, decía el abuelo que era policía y se acercaba, agazapado, protegiéndose contra la pared, detrás de los pilares, el arma en la mano (¿iba a matar al tipo que se quería matar?), asomando apenas la nariz e intentando convencer al hombre; y el hombre no habló nada, no  respiró, no pensó, simplemente ¡blaaammm! y aquel sonido espantoso golpeando las paredes, la tarde gris, el alma de un niño asustado; ¡blaaammm! y la sangre brotaba de la cabeza destrozada, ¡la sangre otra vez! y él despertaba, sudando, asustado, sin saber exactamente dónde estaba.

Despertaba, por fin, quería mirarse en un espejo, pero estaba en una cama, en algún lugar del mundo, en Montevideo o Porto Alegre, recordando cómo  era complicado mezclar cerveza con coñac de jengibre. El sudor se helaba lentamente sobre su piel cansada.

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