3 min
Amor, como péndulo
Amor |
13.08.14
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Sinopsis

 Hace unos días, me di cuenta que cada cosa que escribía era oscura, cada idea que se paseaba por mi mente era triste, mientras más pensaba, más surgía dolor.
 Quise, forzosamente, escribir cosas bellas, que no removieran la arena de la playa de los recuerdos. Fue inútil, no salia de mí, casi nada. Porque de alguna forma me estaba mintiendo. Si quiero escribir, pero que no tenga que existir la necesidad de que sí o sí tenga que oscurecerme más, pero tampoco escribir algo que no siento, porque escribo para encontrar mi sinceridad y mi profundidad, pero estoy quebrado y mis ánimos se lo lleva el más débil viento. Así que me propuse escribir todo mi dolor, o la mayor parte que pueda, así empacharme y de alguna forma rechazarlo, librarme. 
hablar por ejemplo: de los romances, en el vinculo que nos envuelven que vamos creando y fortaleciendo. Caemos en los ojos de aquella persona y nos vemos reflejados. Pensamos estar dentro.
 Encontramos escusas para perdernos ciegamente, como sus manos extensiones de las nuestras, que pasean y se acarician solas. o de los besos como anzuelos que nos arrastran y nos tiran en un momento, a sabanas desconocidas. Después ya son tan familiares como las nuestras. o de como se encuentra todas esas sensaciones que solo en el romance se encuentra, en la punta de una sonrisa, en el rose de las mejillas, en el cuello, en los movimientos de los labios danzando las canciones de sus gemidos, los secretos o cualquier cosa que se ocurra. Todas esas sensaciones el tiempo las irá agrandando y en un momento cuando todo se acabe, tendrán un efecto de péndulo y todo ese sentimiento volverá para destrozarte. Y aún así, sabiendo esto, que nada es eterno, que el amor es una ilusión, igual sufrimos, igual caemos en el engaño de ser amado.
(pero de los dolores y del amor morimos, después cuando nos recuperamos volvemos a nacer, pero no olvidamos)

 Lo extraño de los romances, es que, en la mayoría de las veces, de pasar de ser un completo desconocido o un leve conocido, entramos tan profundamente a saber tanto del otro, de como come, como empieza a vestirse, que hace cuando se entristece, en que se convierte cuando se enoja, como pide perdón, sus misterios, sus historias, algunas cosas de su pasado. Pero cuando se termina, somos menos de lo que eramos antes de entrar, porque nos alejamos con intenciones de no volver.(de pasar a ser alguien mas, entramos a serlo todo, y después cuando el final llega, pasamos a ser menos que nada) aunque es un poco falso, porque los recuerdos viven, pero tratan de esconderse porque ya no tienen importancia.

 Por eso he llegado a pensar, que nadie ama tanto para soportar el amor, y que solo hay que apasionarse, disfrutarse sin comprometer sentimientos,  porque las manos que te sujetan puede convertirse en cuchillos. Pero también sé, muy bien, que eso me es muy difícil. Y mientras más entro y me enredo en una historia, me es mas difícil salir. Pero vivo esforzándome, tratando de llenar mi mente con pensamientos que el amor es una ilusión. Para no engañarme con besos, que pueden convertirse en dientes filosos, y cortarte el cuello con lagrimas de recuerdos.

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