Ojalá escribir
como actúo,
como respiro
y como pienso,
de forma compulsiva
y sin malgastar el tiempo;
en encrucijadas,
de forma obsesiva
y por inercia.
Ojalá querer 
como muero 
por el mundo
y aún así respiro
para que el universo
no deje de crear tormentas
que agradecer;
hay un miedo
implícito
que reside en las grietas
que todos dejaron
en mí,
no hay modo de expresar
cuánta poesía
he guardado
y el tiempo que ha pasado,
como décadas o siglos,
desde la última vez
que me atreví a rimar
un corazón con el mío.
Ojalá creer
como confío en mis instintos,
muy poco 
y de forma intensa;
no hay dios que pueda
escribir en mayúsculas,
ninguno ha podido
recrear el futuro
que perdí
en otras líneas temporales
o responder
preguntas sin sentido.
Ojalá no queme,
no duela
y no sufra 
más de lo que las estrellas
me torturan
al pregonar su belleza
en la noche,
ojalá saber
de forma ilimitada
si la inmortalidad
y la filosofía están de mi parte
o es solo un juego;
ojalá comprender las mentiras
que imagino
y convertirlas en verdad universal
y combatir los números,
la física y la química
que pretenden 
esconderse en lo mundano.
Ojalá no decir "ojalá" nunca más
y estar siempre 
sin despecho ni desamor,
sin "embargos" ni problemas
o desacato al orden
natural de las cosas;
ojalá tener tacones
y pisar a todos los hombres
y mujeres
que robaron el alma y no la devolvieron
más que devastada por la pérdida
y poder hablar de ellos
sin pseudónimos o letras.
Y ojalá seguir
y quizás continuar,
ojalá no morir en el intento,
elegir la incertidumbre como respuesta
por defecto
y no defectuosa
y ser poetisa de verdad,
pues todo esto tendría sentido
y no sería fruto
de la madrugada o la ansiedad.