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3 min
BREVE JACULATORIA
Varios |
30.09.18
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Sinopsis

Historias de Duque y Martín.

“Tiene la visión del genio, y solo un talento mediocre para expresarla.”

 

Sir Arthur Conan Doyle.

 

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El diario de Martín no pasa de ser una superposición de yuxtaposiciones irreverentes, una hermosa orgía de palabras que se debaten sin ninguna posibilidad lógica de significar algo, y que pretenden causarle al lector la sensación de encontrarse frente a un hombre sabio que habla en claves o en parábolas, una especie de mago tragasables y faquir hindú todo en uno (genios, profetas, y poetas a un 10% menos de su costo habitual en palabritas tontas) con Sócrates desnudo que mira y asiente avalando cada gesto de histeria indescriptible.

 

EJEMPLO

 

CCS/4:00pm Sol de mierda

Hasta ahora hemos estado enterrando pasados y asumiendo presentes, como si escribir no pudiera ir más allá de semejantes tonterías suburbanas. Lo que sucede es que las palabras son como las putas cuando se enamoran: no cobran. Cualquiera puede (con algo de talento y múltiples diccionarios mediante) jugar con las palabras o palabrear con las jugadas. Pero a la final es solo un divertimento de cínico esteta: la muerte viene por rachas (igual que las haches o las hachas) Basta tener un poco de imán-ginación para tratar a estas puticas de patas negras, ellas solitas hacen el resto: se colocan donde van, se forman, se encuadran, se maquillan para redondear la frase y poner el punto. También hace falta leer, no todo es tequila sin marica sal, o tirarse un culo viendo una porno, o hacerlo con dos hembritas que te aman y se aman, o estoy de vodka hasta los huevos y hablando demasiado me parece.

En fin, la cuestión es que sin lectura no vas para ninguna parte (tal vez a mear, y de seguro te goteas el pantalón) Cito a Borges citando a Emerson: “toda biblioteca es un acto de fe.”, a menos que al compás del pellejo con lunares, los testículos que cuelgan, la ciática criminal, y las canas espirituales, toda biblioteca se convierta, como suele suceder, en un acto de fe… de erratas. Supongo que anual, anal, o visceralmente, debería emprender el tedioso expediente de revisar mi biblioteca, sustraer de ella los libros que  conservo  por  nostalgia  y que ya nada me dicen: venderlos, regalarlos, irlos dejando atrás como Hamsel las migas de  pan  y  los  pájaros  que  vienen  y se las comen todas. Lo jodido es que si me ajusto a este proceder con inflexible coherencia, llegará un día, intruso irremediable y mágico, en el que tendré un solo libro, o ninguno, o todos (tal vez aún conserve los diez dedos de Otra para voltear las páginas y releer su rostro en cada letra)

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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