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2 min
bubu.
Poesía |
19.01.21
  • 5
  • 1
  • 379
Sinopsis

Me recuerdas a un oso
de la televisión 
de los sesenta,
cuando todo era blanco y negro
y la diversión desteñía
las calles que ahora 
no se pueden pisar
sin rencor
o temor por cruzar
la esquina y ver 
la sombra que duerme
sin sol,
el Fito de Moratalaz
con la boina de tela
y la cazadora de los ochenta
que robo
sin guante blanco
ni vergüenza
de vez en cuando.
Este no será el poema
del siglo,
pero es lo único que me queda
por dar,
tarde y mal
entre todas las canciones
que me hiciste
escuchar de niña
y que aún considero
el hogar más reconfortante
que he encontrado,
el único lugar donde puedo dormir
aunque siempre esté
soñando.
No hace falta hablar
de sexo, droga y rock and roll
sin saber que no es tabú
tener la mente 
y el corazón abierto
en nuestra conversación,
eres el espacio seguro
que tanto admiro
y que nada juzga 
y que es juzgado
en momentos de prepotencia,
la bondad será tu muerte
como la mía será una de tus virtudes
sobre querer al mundo
a pesar de todo.
A veces creo que no mereces
como la vida trata de quemarte
como una vela
y aún así resistes
con una orquesta de saxofones
agarrado a las entrañas,
rodeado de reyes solitarios
y espejismos de una bestia
que no muerde
y al que matarías
con cualquier libro de la estantería;
la inteligencia
no se mide por la edad,
¿qué sería de la sabiduría
sin ti?
Me recuerdas a un viajero del tiempo
que conoce vidas
que resultan irreales
ante mis ojos
de un tiempo que no viví
y de aquellos que no recuerdo,
como las consolas que rompí
por no saber perder
o las jugadas de cartas
que aprendí a ganar
como los maestros de ajedrez,
como los platos que no probé
y no tuvieron prisa
por esperarme
porque pusiste el tiempo 
a mi favor
y sin presiones.
Me recuerdas a mis gominolas
favoritas
y los objetos
que significan felicidad
perpetua 
aunque se deterioren
por ser sorpresa,
a todo el desconocimiento
que te hace más humano
y asienta tus raíces
en un mundo 
que está al revés,
a la mirada del niño
que fuiste una vez
y que a veces asoma
cuando las cosas se tuercen;
la ternura 
no es una perdición
que muchas personas tengan
el privilegio de poseer.
La curiosidad no siempre
mata al gato,
eso es algo que aprendí
entre todos los libros
de una Historia que no es la mía
y haces tuya,
como las noches de astronomía
o las anécdotas
que vienen y van
y mudan el polvo;
nunca escribí 
a las personas correctas
y no puedo compensar
seguir durmiendo 
por nostalgia,
y la poesía no salvará
mi vida
pero será la eternidad
de un recuerdo 
por el que no llorar
y solo reír
cuando ya no estés.
 
 

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