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2 min
BUFÓN DE LA CORTE
Poesía |
31.07.06
  • 3
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  • 1857
Sinopsis

¿Qué esperas? Cuando ni tan siquiera eres capaz de ver tu mano delante del rostro a plena luz del día.
¿Qué esperas? Si estás siempre delante molestando con tu absurda presencia, sin dejarnos pasar, sin dejar pasar a nadie que sepa poner un pie delante del otro y andar.
¿Qué esperas? Con tu desaliento pusilánime, riendo fatuamente cuando suspiras anhelando un sueño festoneado con hilos de oro que nadie regala.
¿Qué esperas? Ahí sentado, o de pie, de rodillas o haciendo el pino con tu ebria presencia gibosa creyéndote inteligente, intentando que pelotas de colores no se te escurran de las manos y caigan para besar el suelo sin poder hacer nada.
¿Qué esperas? Cuando te ríes de todos aupado en tu pequeña bicicleta con las borlas de tu absurdo sombrero entrechocando al intentar mantener el equilibrio de forma precaria.
¿Qué esperas? Cuando sabes de todo y no sabes de nada, cuando señalan al cielo y tú miras absorto el dedo.
Estarás siempre ahí, amigo, no te equivoques, soñando despierto que un día soñaste que los sueños sueños son y están para soñarlos hasta que te echen al pozo negro en tu mortaja y se acabe todo aprendiendo a ser humilde entre los gusanos.
Corretea mientras tanto, brinca y ríe, pues no sabes hacer otra cosa, que las hostias vienen de golpe cuando menos te lo esperas y te das cuenta que todo ha pasado demasiado rápido, y te preguntas cómo habría sido todo si hubieses apartado los ojos del ombligo para observar el mundo un sólo instante, un instante sólo, antes de ahogarte en el río que desbordaron tus lagrimas bajo el eco de las risas, bufón, y piensa que nunca supiste ver el destello del sol sobre el agua y las flores y las calles y los prados y las montañas y la nieve y las personas que te hablaban con su mirada para contarte dulces palabras en silencio. Todo se acaba y no has visto nada, porque no quisiste verlo y nada ha servido para nada, nada.
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