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2 min
Carnicería
Reflexiones |
23.10.18
  • 4
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Sinopsis

Afuera, la lluvia.
No entré a comprar carne, sino a no mojarme, a no empapar mis pantalones en el agua que corre por las calles, cuando las veredas no absorben el líquido marrón del aguacero.
Adentro, ese olor que pulsa. Ese olor metálico de la sangre que dobla el estómago. Olor a hierro y a violencia. A gritos de vacas y de corderos que, ahora en el sueño blanco de los ganchos del carnicero, nos son más que pan, proteína dulce que al fragor del fuego se deshilacha entre los dientes. 
Me siento a gusto. Como cuando siento el olor picante de la gasolinera o de la pintura de uñas de mi madre. 
Olor a grasa, a la sangre coagulada de las morcillas que cuelgan como racimos desde el techo. Olor a sencillos lamentos de animales de sal y de sangre. Olor a tocino añejo, que burbujea en la tripa del chorizo. 
Veo la violencia del campo en las manos médicas del carnicero, en su lápiz detrás de su oreja sucia, en sus dedos cribados por tantas sangres diferentes.
¡Dios mío, me siento en casa!
Entre dulces vetas de panceta y de músculo, entre células estriadas que migran a la boca...a veces crudas en un asado de segunda.
Pero ese olor a sangre, a vino, a metal y cal.
¡Dios mío! Me siento en casa, mientras toda esa muerte colgada de unos cuantos ganchos plateados, me dice: Bienvenido hermano. 

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Me gusta la literatura, soy fanático de los libros y me gusta cocinar. En realidad me gano la vida como cocinero y me gusta leer. Soy licenciado en letras y me gusta Borges entre otros. Me gusta escribir y ser una persona que lee la vanguardia. Me gusta la literatura Uruguaya y la del Brasil.

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