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4 min
con amor, para vincent.
Poesía |
25.07.21
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Sinopsis

"Dead Hearts" — Stars. Carta 638: "From Vincent van Gogh To Theo van Gogh. Arles, Monday, 9 or Tuesday, 10 July 1888". (Van Gogh siempre ha supuesto una inspiración para mí, una vida trágicamente bella, como sus cuadros. Tenía la costumbre de escribir a su Theo, llegando a redactar más de 800 cartas. Ésta que menciono es una de mis favoritas, a mitad y el final. Me parece una persona tan fascinante que pensé en como sería que le escribiesen una carta actualmente, en nuestro siglo y nuestro año, cuando él pensaba que no llegaría a ser nada y solo consiguió vender un cuadro en vida. ¿Cuál sería su reacción si viese qué significa ahora para el mundo?)

tu vida me suena 
a pianos a puerta cerrada
y ventanales de madera y cristal
rasgados por el paso del tiempo
y gotas de agua cayendo a la pila
por un grifo roto y unas tuberías
de cobre llenas de pintura,
a un sol que no se guía
por girasoles en las rejas
y al desenlace de una orquesta
de violines desafinados;
me suena a la tragedia
de un disparo a traición 
de tus manos
en mitad del prado
una tarde de verano,
a las voces de desencanto
de una vida que no estaba preparada
para admitir que la tristeza
durará para siempre.

yo también sufro de melancolía
y de mal del sur y del norte
y de todos los puntos cardenales
que no diferencio en las brújulas
y no sé usar cuando cae la noche
y no recuerdo que constelación
es mi tren de vuelta,
tengo asumido que moriré
de nostalgia o de poesía
por los sitios que nunca visité
y por aquellos por los que me encapriché
y di por sentado,
añoro el mar y la naturaleza
como cualquier amante de las letras;
sin ellas no me queda nada
con lo que comparar la soledad
y la herida del trauma que supone
ser humano ahora.

la realidad es que nadie te comprendió
y encontraste refugio en los detalles
que nadie más ve,
como una habitación desordenada
o un rincón sucio
o un cuervo picoteando tu comida
en mitad de una crisis creativa,
en que creíste que merecías tan poco
que dejar de escuchar parecía
la mejor opción para acallar todas las sombras
que te hicieron llorar cuando descubriste
que aún las oías por otro sitio;
la realidad es que me veo 
en las cartas que se perdieron
entre el polvo y el polén
y las manos del cartero
y los cuadros bajo los efectos de la absenta
porque creía que era la única que veía
la noche así,
en que también soy capaz de encontrar
un hormiguero o ver cómo una araña
se prepara para atrapar a su presa
y verlo como el acto más fascinante
de un mundo tan grande
que resulta pequeño muchas veces,
en que te conviertes en el reflejo
de una locura que a veces asoma
y se va tan rápido como viene,
en que hubiésemos sido amigos
si el mundo hubiese querido
coger una pluma en Holanda
hace dos siglos 
y ciento sesenta y ocho años.

compartimos la obsesión
de superar a un mundo que nos supera
y ser la inspiración de todos los corazones
muertos que nos imitan,
como yo te imito ahora
y no a los autores clásicos
ni a los poetas españoles
que me obligaron a escribir
como nadie está haciendo y muchos
han conseguido;
tenemos miedo a dejar de crear
y perder el don
que nos viene grande y nos hace gracia
por no decir terror,
que tan injustamente
se nos ha dado
al relatarnos una versión
de la vida muy diferente
y convertirnos en lo que somos:
maníacos incapaces
de soltar un pincel
y un bolígrafo sin temblar
y sentir nuestro brazo extraño,
como un miembro fantasma.

veo en azul y en amarillo
y en gris dependiendo del lugar
y del aura que me levante ese día,
pero juraría que mis recuerdos
se asemejan a tus cuadros,
las estrellas también me hacen 
soñar;
has hecho que vea la muerte
como un acto estelar
y no la tema en sus formas
de tierra mojada y piedra
y luto y remordimiento,
aunque solo haya sido
por cinco minutos,
ya lo dije antes:
sufro de melancolía
y de nostalgia y es tan grave
que echaría de menos vivir,
aunque lo haga distinto
y eso me mate,
no conozco otra forma.

he usado muchas canciones
para escribir esto
y sólo he repetido una
cuyo grupo tiene nombre astral
y parece una señal,
siento la misma impotencia
por no ser el poema de mi vida
ni de la tuya
como de no poder mostrarte
que conseguiste ser alguien
que todo el mundo quiere alcanzar
y que no llegaste a conocer;
y sé que esto no llega a la altura
de lo que defines como arte,
ni a la literatura de tus cartas
ni a las brechas de tu persona,
pero es tarde y debo irme a la cama,
así que solo puedo desearte
buenas noches y mucha suerte.

 

 

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