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4 min
Creo o escribo
Reflexiones |
24.12.12
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  • 1589
Sinopsis

¿Crear o escribir? Al final solo es arte, ¿verdad mi querido Wilde?

 

“El artista es creador de belleza

La vida moral de un hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto del medio imperfecto.

El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.

Pensamiento y lenguaje son para el artista los instrumentos de su arte

Todo arte es a la vez superficie y símbolo

Quienes profundizan sin contentarse con las superficie se exponen a las consecuencias

A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire, La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.

Todo arte es completamente inútil”

 

OSCAR WILDE

 

¿Qué escribo en realidad? Cuánta pantomima cargada de Romanticismo barato, de tragedia griega absurda, relatos metafóricos cargados de puro y burdo sentimiento, déspota de mis propias palabras.

No se escribir de otra forma, ni talento, ni don ni gloria  dichosa y entonces: ¿Por qué sigo malgastando la tinta de este boli, cuando me he estancado en un bucle, escribiendo por y para mí de lo mismo una y otra vez?.

Estoy perdiendo la cabeza por la censura del propio arte, absorta por todo lo que podría abarcar y omito, reduciendo mi mente a lo carnal, a lo simple, a lo óptimo a lo aceptado.

¿Veis?¿No veis cómo se evapora lo realmente importante por las venas?

Lo he vuelto ha hacer, sigo perdida en garabatos que son palabras que componen enredados dramas empalagosos. Joder! De nuevo pérdida al principio del círculo. ¿Dónde? Que más dará.

Seré sincera y me dejaré de decorados poéticos, versos coloridos y sonoridades, de bellas y delicadas rimas, escogidas para adornar cualquier desecho. El arte por el arte enmascarando cualquier basura. Se acabaron los rodeos: Estoy hasta los huevos que no tengo, de enmudecer a cada segundo, de guardar silencio desde que salgo de mi cama hasta que vuelvo a ella, y de que estos folios que se acumulan ya no sirvan de escapatoria sino de carga. Asfixiada más de la monotonía que de la contaminación del aire. Y no hay nada que más me ahogue que el no acabar lo que empecé; sabe Dios cuantos libros deje a medias y los capítulos que de ellos me salté, cuantos habré roto en pedazos con rabia y cuantos han quedado olvidados en la nostalgia. Y aún me quejo cuando me falta de nada y echo de menos todo. Mea culpa.

¿Y mi espíritu? Pero que idiotez, ¿Qué es eso? Y qué si me estoy matando al estancarme más cada día que pasa, por lo menos hasta que deje de fluir la sangre, que será lo ultimo que ocurra, seguiré viva; pero antes quisiera encontrar un lugar en este maldito camino donde llorar y descansar en paz. ¿El rumbo?: poco importa, cuando siempre será el azar el que guié a esta nómada estrábica sin futuro, con un ojo mirando al pasado y otro observando este presente venenoso…

Es inútil Wilde, tienes razón, no puedo dejar de crearla. Diga lo que diga y haga lo que haga acaba invadiendo mi obra y cambiando la historia. Crear belleza es fácil, será escribirla y con brevedad y concisión, sin atrofiarla, la parte más difícil.

Dos minutos para no decir nada o decirlo todo. Superficie o interior. Solo polvo, solo arte, para mí:

 

Una preciosa pérdida de tiempo a cambio de vivir eternamente ignorando tu inmortalidad.

 

CGG

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  • Katia siempre fenomenal e impactante en tus escritos. Bravo, me has puesto a filosofar sobre el arte y su aparente inutilidad
    Escribe tus comentarios...A todos les puede hervir la sangre, al escritor le hierven las letras e intenta plasmar un sueño, un enhelo, una imagen o un pensamiento, no le basta con sentir, además quiere perfilarlo con sus frases, tiene necesidad de comunicarse. Superficie e interior. Y acaso esté todo dicho, todo sentido, pero está la necesidad de experimentarlo en la propia carne, en el propio corazón., en la forma de nuestras frases.
    ¿Y para qué servimos cada uno de nosotros como personas? La pregunta no es para qué, sino por qué escribir. Yo escribo porque es un desahogo y también un objetivo más que me pongo en la vida en un intento de darle algo de sentido, no lo niego. Para todos es en algún momento una carga, como también lo puede ser a veces el comer, cuando tenemos hambre pero no tiempo, o el dormir, cuando la fiesta espera y se nos cierran los párpados... Pero de vez en cuando hay que soltarse y escribir lo que nos salga del...coño que no tengo jaja, para liberarnos un poco y escribir sin ataduras. Un beso.
    Escribe tus comentarios...
    Podría haberlo escrito yo, o tal vez cualquier otro compañero de esta página. Eterno dilema al que seguro se enfrenta todo aquel que escribe. ¿Sirve para algo? ¿No es acaso un fraude escribir? ¿No está ya todo dicho? Y sin embargo seguimos...¿Por qué? No sé si crear belleza es fácil o dificil, pero es algo necesario... Saludos. Y ánimo.
  • Desapareció mi musa, desaparecí yo. Intentaré terminar lo que dejé a medias. Quizás este es el mejor momento para reencontrarme con ella, mientras pueda escaparme a ratos del infierno, quizás para evadirme y puede que esta vez sea la última que pueda huir del fuego. Un beso escritores, hola mi musa

    -No, no, no…¡NO! –grité.

    Era una mujer de los cincuenta, de unos sesenta años, que una mañana de invierno conocí por casualidad.

    Me ha dado por escribir esta vez para variar algo de poesía y no he podido evitar acordarme de Roald Dahl y sus "Cuentos en verso para niños perversos", una obra genial muy cortita y divertida, picaresca con trazas de rebeldía. Espero que esta no os resulte demasiado ñoña, y sino, por favor castigarme con severidad con vuestras valoraciones por haceros pasar un mal trago. Un saludo queridos míos

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    ¿Crear o escribir? Al final solo es arte, ¿verdad mi querido Wilde?

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    Sigo esperando que ocurra

    ¿Y si mezclamos una noche de fiesta con demasiado alcohol? Algo así sin contar la resaca de la mañana siguiente.

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Mi nuevo nombre fue repudiado y ensombrecido por uno horriblemente común. Es hora de sacar a este engendro a la luz.Soy incapaz de expresarme hablando. Pero escribir es otro mundo.

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