¿Donde está el muerto?

El arrogante mayordomo, su temible candelabro. Los Wilson y su médico enganchado al láudano. El niño huérfano, desnutrido, que mira al suelo con la gorra apretada entre ambas manos. El joven alemán que en el camino averió su coche y siempre sonriendo dice Ja. El consumido Conde y las desbordantes, blancas, siempre lechales carnes de su esposa a la que sólo escuchas masticar. El pálido niño con cara de fallecí ayer, sus oscuros ojos que no se apartan de ti. El obeso exportador de tabaco cuyo leit motiv, bandera y bastión es la diferencia de clases. El diabético reverendo que a boca llena te dice que “hoy hará una excepción”. El cojonero caniche y su escarlata lazo que come de la boca de una lúbrica dueña que nunca supo decir que no.

Todos sin excepción, alabaron al Chef, maravillándose de lo sabroso y tierno que estaba el sangrante solomillo.