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4 min
Destrozando las páginas blancas
Drama |
24.02.11
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Sinopsis

Bienvenida a casa

 

Mi vida perfecta. Mi muerte. Una vida ordenada que nada entiende del pelo enredado el viento y los colores de los masais. Nada de ahogarnos en sudor en camas hechas para quererse un rato, baratas, desvencijadas. Hasta romperlas.  Camas deshechas.

 

Mi vida perfecta. Un desastre perfecto. De los que te destruyen. La vida que siempre quise y que lo ha roto todo. La que ha pegado los trozos. La que encuentra  a la persona perfecta y la traiciona. La mata.

 

Mi vida perfecta. La que me ha hecho perder todos los valores. Los que hablaban de soledad fiel y amor infiel y voluntad a gritos. Perdiendo los papeles voluntariamente.

He matado a todos. Me he matado a mí. Y me río. Me río con esa risa amarga que se burla de mí misma que ya no malduerme ni escribe ni sueña. Todos los sueños imposibles se han vuelto posibles y ya no sé por qué tengo que seguir caminando. Por qué tengo que seguir escribiendo y sufriendo y llorando de alegría y de amor. Una vida sin orgasmos de viento y libertad y miedo.

La niña sin miedo. La que puede con todo y con todos.  La que lo conquista todo con miradas pausadas y movimientos lentos y un ataque de nervios. De gritos, de carcajadas.

Enferma por fin los dedos sobrevuelan el papel y lo arañan, lo rasgan.

Todas las hojas están destrozadas. Y por fin descanso.

Y se murió de miedo de verse volver con  tanta fuerza. Con la mirada limpia y el corazón vacío se sintió en casa.

Y supo que podría seguir un poco más en el ballet desenfrenado de tranquilidad  y lleno de pausas. Lleno de tiempo ocupado en cosas razonables, enteras, cuadradas.

Un poco más. Sólo un poco. Sólo el suficiente para marcharse del todo y no volver nunca. No volver nunca a la perfección aburrida y previsible que le había llenado de telarañas la intuición y la fuerza. El poder, la magia buena y mala.

Sólo un poco más y supo que llegaría aquel día en que sabría qué hacer. Y lo haría.

Y otra vez todos la temerían, no entenderían, mirarían para otro lado para no encontrarse con su mirada oscura llena de historias, llena de páginas. El libro blanco se mancharía otra vez de vida desbordante. Tal vez sola, pero acompañada por la tranquilidad de no haberse abandonado a su propia buena suerte.

Volverán aquellos tiempos en que la vida hacía trampas, en que no entendía y caminaba y fumaba y apuraba las cenizas para darse dos caladas más para pensar como seguir de pie. Se amarillearán los dedos y se limpiará la conciencia. Cuando estar de pie era mirar más lejos. Cuando siempre encontraba las ventanas y no amanecía sin ella y no atardecían los días que ella estaba encerrada.

Volverá atardecer cuando vuelva, volverán todos aquellos colores que sólo duran un momento, el necesario para ver el corazón del Mundo y hacerse todas las preguntas que no buscan respuestas.

Volverá a quedarse sin respuestas. Y entonces volverá a existir una vida consistente llena de cruces de piernas y fondos de vasos y miradas calladas que anuncian que tal vez haya un después. Sólo tal vez. 

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