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2 min
Dolor Fresco
Reales |
22.04.15
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Sinopsis

El penultimo, o quizas el ultimo. O quizas ninguna.

Una persona corriente encontraría patética la situación de un desolado joven. Diría que son problemas presuntuosos  y de baja jerarquía.

Me gustaría que una gran masa de personas se pusiera en mis zapatos para que apreciaran el vacío, quiero que se transporten a un dolor infantil, uno que te hace quebrarte, ese que no se comprende ni se expresa, solo se oculta y se desata solo en la noche, mientras todos duermen y los lamentos retumben en el silencio, irrumpe de forma leve para no despertar ningún ánimo, volviéndose  una fragilidad intima.

Las palabras brotan de forma paulatina, con el dolor fresco es difícil pensar en algo más que el dolor originado. Nuevamente cayendo en lo mismo:

Lo estúpido en lo que se puede llegar a caer, esa falta de lucidez y el exceso de confianza hace que el dolor sea infinito en el presente.

Mentiras y enigmas que no descubrí y no percate, por la falta de costumbre.

Las personas inexpertas sufren el doble, adquieren conocimiento de manera más brutal.

Las lágrimas salieron solas, no las quise llamar, pero emergieron de forma inesperada, después de no haberlas visto hace años.

Soy un poco más sensible que el resto, un poco más vulnerable que el resto,  un poco más osado que el resto, un poco más imbécil que el resto. Tambien carezco de una falta importante de seguir adelante, como tantas veces antes, pocas pero demasiadas.

Seguir esperando con incertidumbre, vivir en la rutina que no emerge nada de fe, no como antes, ahora no, antes si: ahora no.

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