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4 min
El escritor leído
Varios |
14.09.18
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Sinopsis

Y qué sería del escritor sin ser leído.

El hombre de gesto impermeable aguarda tras la pila de libros que lo acoge con recelo y lo oculta del ajetreo incesante que transcurre en la calle. Un cartel cuelga de la pared del stand, señalando que ese debe de ser su gran día. Varios ejemplares de su última novela se esparcen bajo su atónita mirada, esperando a que llegue ese lector con ansias de devorar las páginas del recién impreso manuscrito. Pero hasta ahora solo se han acercado hasta el lugar curiosos atraídos por la idea de encontrarse allí a un premio Nobel o Planeta y no a otro escritor más del montón. Al llegar ojean el cartel de la feria, toquetean el libro y tras lanzar una mirada desinteresada al autor continúan con su caminar pausado por los diferentes tenderetes abarrotados de obras como la suya. El escritor muestra cierta impaciencia que se esconde bajo el sombrero y las gafas de sol que casi siempre lo acompañan. La pluma se mantiene sujeta a su mano, una pluma que anhela esparcir trazos de tinta sobre el papel inmaculado en forma de dedicatoria. El librero mira al escritor y le lanza una vaporosa mueca, intentando destensar el momento que sabe se le hace incómodo al escritor tan falto de lectores. Apenas quedan diez minutos para que se dé por finalizado su tiempo y nadie se ha acercado todavía por un ejemplar de su novela. Suelta la pluma y agarra la pipa de brezo que se hacía apostada sobre uno de los libros. No mira al librero ni le pide permiso. Puede que no tenga el tirón de esos grandes novelistas de miles de ejemplares vendidos, pero sí mantiene el carisma y la dignidad intactos, y esa es una virtud que nunca podrán arrebatarle. Exhala multitud de bocanadas de humo que se pierden entre su rostro y el muro de bests sellers que se agolpan a escasos centímetros suyo. Un breve impulso merodea por su cabeza, la fugaz idea de prender fuego a todas esas novelas publicadas a golpe de talonario, libros que cuentan con el respaldo de esas grandes editoriales que a él siempre lo ignoraron. Es tan solo un pensamiento, un berrinche pasajero del que sabe que nunca llegará tan lejos.

— Hola ¿Podría firmarme un ejemplar de su última novela?

Tan absorto se encuentra en sus divagaciones que no se percata de la llegada de un lector, el primero, el único hasta el momento. El escritor lo mira a través de la espesura del humo que se escapa de su pipa. Le pregunta al hombre por su nombre, coge nuevamente la pluma que ya echaba en falta ese instante y abre uno de los libros por la única página que permanece todavía en blanco. Segundos después quedan esparcidos sobre el papel una serie de garabatos acompañados de una rúbrica apenas indescifrable pero que colman de felicidad al lector. Luego llega aquello de soy un gran admirador suyo y la foto de rigor que inmortalice el momento. El hombre abandona el stand ojeando la dedicatoria, ilusionado por dar comienzo a la historia que aguarda entre los pliegues de las impolutas hojas. El escritor queda observando cómo se aleja el único motivo por el que todavía, después de tantos años de sacrificio, merece la pena seguir luchando. Pega una nueva calada a su pipa de brezo, mira al librero y, por primera vez en lo que va de mañana, sonríe.

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