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3 min
El hombre del traje caro y su verdugo
Varios |
01.09.18
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Sinopsis

La felicidad... y lo que significa para cada uno de nosotros.

La pregunta áspera ocupó el espacio que lo rodeaba y lo dejó sin escapatoria. Sintió el peso del vacío de sus días y de repente su espalda dejó de ser tan recta. Tan erguida. Tan puesta. La carne que había ocupado a la perfección cada milímetro del canesú de esa camisa cara tan impecablemente planchada, se achicó y cualquiera que se hubiera fijado con el detenimiento minucioso del que sabe lo que busca, lo hubiera visto. Pequeñas arrugas aparecieron en la tela que hasta hacía un segundo había brillado turgente de músculos orgullosos. Pequeñas arrugas que  marcaban el hueco que deja el alma cuando abandona el cuerpo. Pude intuir el hormigueo que comenzaba a subirle por las piernas, en cambio, la casi imperceptible curva descendente en la línea de sus hombros que amenazaba con derretir su postura...a ésa, la vi. 
-¿Qué te hace feliz?
Nada más desconcertante que una pregunta obvia. Nada más difícil de responder. Una pregunta simple pero la menos tonta de todas las preguntas. ¡Qué sopapo! Un sopapo de mano helada cuando recién te despertás por la mañana. Imaginate: no alcanzaste ni a terminar de abrir los ojos y te encontrás con esa piña en forma de pregunta. Palabras que te dejan desnudo en medio de la calle. No importa cuán cara sea tu ropa, ningún trapo puede seguir en su lugar ante el tifón de esas cuatro.

Los signos de pregunta quedaron flotando frente a su cara. Retorcidos como mi propósito. Yo era el verdugo, que con el desparpajo de un inimputable,  osaba enfrentar al pobre infeliz con su vida sin tiempo para ser feliz. Sin saberlo, claro, sin proponérselo el hombre. Metódicamente robotizado. Marionetizado por  un paradógico instinto de supervivencia, había ocupado todos sus días en ocupar todos los minutos de su tiempo tan solo para no tener tiempo de preguntarse por el sentido de su existencia.

Insistí, encarnizado como un rottweiller ante las primeras gotas de sangre:

-¿Qué te hace feliz?
Se lo notaba buscar posibles respuestas y desecharlas por predecibles, poco originales, inverosímiles o falsas. 
Puedo decirte con total desparpajo que me hace feliz fumar un cigarrillo mirando al cielo en una noche de verano... Que siento una punzada de alegría cuando descubro un brote en una planta que creía muerta...Que puedo ser feliz ante la inminencia de una siesta sin despertador y con pijama... Mi vida tiene sentido luego de una charla profunda, inesperada y liberadora, nacida de los cristales de dos copas.

Me hace feliz volver a casa.

Pero bueno, ése soy yo y los espasmos de felicidad cotidiana que no abundan pero que alguna vez sentí. A él no se lo creería nadie. Y el primero que lo sabía era él mismo. No sería feliz pero no tenía un pelo de tonto.

Bajó la mirada y suspiró. No pude seguir leyendo sus ojos y me fastidié porque me perdería la expresión frívola del enajenado cuando le asestara la estocada final.

El silencio se hizo espeso y yo no dije nada para que aplastara más.

Finalmente levantó la cabeza.

Lo que vi me sorprendió. Había subestimado al tipo. Era sincero. No le esquivaba al bulto.

Me miró profundo, con tristeza y abatimiento.

Me miró con el resplandor dolorido de una historia no contada.

Me miró con rencor.

Me dijo: Me hacía feliz no pensar que se puede ser feliz.

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