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3 min
El hombre sin tiempo
Reflexiones |
30.01.19
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Sinopsis

Perdido y solo. Entre vegetación alta y frondosa que tapaba los últimos rayos de sol del día. El hombre sin tiempo no sabía hacia dónde iba. Quizá sólo quería encontrar algún pedacito perdido de su interior en la sabiduría que transmitía un ser inanimado y sin cerebro como un pino. No pasaba por allí desde que tenía 21 años. Era tan feliz e inconsciente en esa época... Hasta una persona habitualmente con poca autoestima como él se sentía capaz de realizar casi cualquier tarea que se le encomendase. Quizá buscaba ese valor perdido. O quizá buscaba sus recuerdos perdidos en el alcohol y el tiempo... El imparable paso del tiempo. Sin tiempo en el mundo, sin casi recuerdos de su juventud. ¿Dónde había quedado la ilusión del joven por un futuro que se antojaba poco positivo? Recuerdos de valentía, ilusión, confianza. Cosas de un pasado muy pasado que parecían que eran de la vida de otra persona y él las hubiera visto en una película.

No quedaba tiempo ya, es imparable y se acaba. Sin tiempo no se puede recordar todos tus pasos de juventud por Barcelona, ciudad gigante y, a la vez, imponente. ¿Por qué las mejores cosas se acaban sin decir un simple adiós? Simplemente se van y se ahogan en los recuerdos, arrasadas por una marea de frustración, estrés y disgusto. Disgusto en el amor, en el trabajo. Todas las esperanzas que una vez tuviera un chaval andando por el Park Güell, por los mismos sitios que el hombre sin tiempo, se desvanecieron. Todo aquello soñado se convirtió en eso, en sueños, guardados en el interior profundo de un cerebro cada vez menos avispado y más abotargado por miles de malos momentos y decepciones. Decepciones, así se podría titular la película de su vida. El hombre sin tiempo, cada vez tenía menos tiempo, se le agotaba los minutos, los segundos. Sus manos cada vez estaban más frías. El calor que una vez desprendieron , trabajando y luchando por el futuro ya no existía, eran dos témpanos de hielo. El hombre sin tiempo vio aves moviéndose encima suyo. Notaba la cabeza más ida a cada segundo.

El hombre sin tiempo llegó al tronco de un árbol derribado, bien apartado y muy solitario en comparación al resto del parque. Su cabeza se trasladó por un momento a los 21 años. Allí, en ese tronco que hacía las veces de banco, escribía cuentos, historias, hasta que la luz del cielo barcelonés desaparecía entre las hojas de los árboles. El árbol estaba igual, pero el hombre sin tiempo era ahora hermano de caída de aquél vestigio del que anteriormente seguramente fue un árbol majestuoso. El hombre sin tiempo se sentó en él. Quiso volver a escribir cuentos y fantasías de juventud, como con 21 años. Se sacó de la chaqueta un cuaderno y un bolígrafo. Pero se dio cuenta de que para escribir se necesita tiempo, vida. Y el hombre sin tiempo no lo tenía

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