La vida no es solo
vivir encerrado,
con libros y cuentos
de monstruos y fieras.

Se sabe que escribe
aquel niño raro, 
idioteces inciertas
y verdades crueles.

Llora en silencio
mas todos lo oyen,
golpea en silencio
con puño cerrado,
cree que está muerto.

La navaja del cuchillo,
en un cuarto muy oscuro
se encuentra encerrado
aquel niño que no ha amado.

De mil hojas sus palabras
de mil monstruos sus escritos,
de lágrimas sus letras,
de pesadillas sus sueños.
 
Nadie lo entiende,
 él quiere entender
lo que nadie comprende.

Cree en sus sueños
de pesadillas escritos,
oscuro su cuarto
el filo de su navaja

Ve criaturas 
que nadie cree ciertas
habla con ellas,
ellas lo entienden.

Ellas lo quieren,
él está solo
mas no está loco
ellas existen.