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3 min
EL TREN DE LAS ONCE Y MEDIA
Suspense |
29.11.06
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Sinopsis

EL TREN DE LAS ONCE Y MEDIA



- ¿Cómo te llamás?
-      Cincuenta pesos – respondió ella poniendo su cara más seductora.

El hombre continuó su camino con una sonrisa irónica en su cara.
María pasaba sus días parada en esa esquina y dando siempre la misma respuesta, pero al llegar la noche se dirigía a la estación del ferrocarril a esperar el tren de las once y media. Luego del paso del tren volvía a su esquina.
En el barrio las vecinas comentaban que hacía eso desde que Miguel la había dejado para ir a trabajar a la capital y, en una carta, le había dicho que no volvería nunca más porque se había casado.
Una noche que María estaba en la estación y llegó el tren, se apresuró a llegar hasta una de las puertas desde donde estaba bajando la gente y se detuvo frente a un hombre.

-      Hola, Miguel – dijo María.
-      Disculpe, está usted confundida – le dijo el hombre mientras intentaba continuar su marcha, pero María lo tomó de un brazo.
-      No podés decirme que no sos Miguel, tu rostro es inolvidable para mí, tu talla, tu forma de caminar. No podés negarme que sos Miguel.

El hombre bruscamente sacó la mano de María que le tomaba el brazo y siguió caminando.
El pensamiento de venganza generado en el dañado cerebro de María se convirtió en una obsesión. Comenzó a seguir al hombre por todo el pueblo procurando que él no notara sus movimientos. El hombre caminó hasta llegar al hotel. A partir de ese día ella abandonó su vieja esquina de trabajo y tomó la del hotel como nuevo destino. Desde allí podría controlar mejor todo lo que hacía aquel hombre: a qué hora salí, a qué hora entraba, a qué hora apagaba la luz...
Una noche, aproximadamente a las veintiuna horas, al salir del hotel, él se dio cuenta de que ella lo seguía y comenzó a correr; las calles estaban cada vez más oscuras; él no conocía mucho el lugar por lo que, sin darse cuenta, se encontró frente a un paredón, era un callejón sin salida.
Volteó hacia el frente y la vio acercarse; su cara estaba roja, su mano izquierda apretaba con fuerza la manija de la cartera azul, su principal herramienta de trabajo, mientras que la mano derecha empuñaba una sedienta navaja.

-      ¡Por favor, debés creerme! Yo no soy Miguel – clamó el hombre – me llamo Mario y soy su hermano gemelo.

Ella seguía acercándose impetuosa.

-      No quieras seguir engañándome, si eso fuera cierto me lo hubieras dicho el día que llegaste, en la estación – dijo María mientras continuaba acercándose.
-      Yo no te dije nada porque no sabía quién eras, pero después me contaron por qué me estuviste siguiendo todo el tiempo.
-      ¿Por qué seguiste huyendo de mí si ya sabías lo que pasaba?
-      Tuve miedo de que ocurriera lo que está ocurriendo, no sabía como ibas a reaccionar.
-      ¡No creo nada de lo que me decís!... ¡Estoy harta de tus mentiras!... ¡Vos sos Miguel!... ¡Vos sos Miguel!...

Así, iracunda, se abalanzó sobre él con la navaja en la mano, lucharon, gritaron, pero la furia de María pudo m&aac
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