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2 min
En la charca de la ineptitud
Reflexiones |
27.05.07
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Sinopsis

Hoy tengo frío. El mes de junio dejó ya de asomar la cabeza para a mostrarse poco a poco. Y sin embargo, hoy tengo frío.
Pensaba, como rutina de ineludible soledad, y me ha sobrado un minuto para darme cuenta de que, en realidad, estoy cansada de pensar.
No soy nueva en esto aunque lo aparente. He escrito otras veces. He escrito cuentos, he narrado historias, traduje sueños, esbocé esperanzas y emociones en jeroglíficos de belleza literaria, estética prosaica.
Ardua tarea es esa de adivinar sentimientos, como para poder maquillarlos sin desfigurarlos y convertirlos en algo banal, algo estúpido, algo vacío.
¿Qué es la verdadera literatura?
Juntar cuatro palabras hermosas, charcos de lágrimas que resbalan entre letras, no es demasiado difícil, cualquiera podría hacerlo. Y cuando digo cuatro digo cuarenta, cuatrocientas, cuatro mil, qué más da cuanto digas si en realidad no dices nada.
Ahora, mas que escribir, pretendo reflexionar.
En mi cabeza las ideas pasan fugazmente. Es tan difícil pararlas y preguntarme…
Ya se fue otra idea más.
Quiero escribir. Quiero ser capaz de transmitir emociones.
Quiero escribir, pero no puedo hacerlo.
Quiero escribir y no lo consigo, pero lo intento, lo intento, lo intento…
Es curioso como las palabras pierden pronto el significado y quedan a merced del caprichoso viento de la lectura.
No debería ser tan complicado narrar la absurda abstracción de los pensamientos. Podría tratar cientos de temas en este mismo momento:
¿Qué es la vida? Demasiado tarde, o quizás pronto, para reflexionar sobre eso. La gran interrogación! Demasiado se ha dicho que no aciertan a superar las cuatro palabras que han barrido libros enteros: La vida es sueño.
La vida es sueño. Y lo leo de nuevo. Y otra vez.
Volvieron a perderse mis ideas en algún oscuro lugar de mi cabeza, donde guardo lo que olvido.
Y sin darme cuenta volví a hacerlo.
Volví a escribir cosas sin sentido. Incoherentes, inconexas, como el propio pensar.
¿Por qué es tan fácil hablar y tan difícil decir algo? ¿Por qué?
Volverá a perderse lo que escribo en algún oscuro lugar, donde guardo aquello que no puedo olvidar.
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  • La literatura es tan solo un objeto cultural y estético del hombre. Se estudia a través de la critica literaria y de la buena aceptación de la masa o el grupo consumidor que son los lectores. La literatura codificada en su lengua natal se consume al igual que el arte. La literatura es arte. Y quizá el más puro en todas las artes pues si una novela tiniene cien mil palabras cada palabra evoca una idea concreta y de ese modo se ordena en el cerebro la historia o relato que el escritor quiere transmitir. La lengua está en el cerebro y las palabras tan solo son signos que no se parecen nada al referente que evoca. Por eso el lenguaje es arbitario. ¿ Has leído "No se culpe a nadie de Julio Cortázar? Léelo y verás que no hay que esprimirse el cerebro creando realtos perfectos.
    Por su puesto que lo hará, es el precio a pagar por no abusar del romanticismo recurrente y empalagoso de algunos "poetas". Felicidades por tu continua pérdida!
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