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n] EPITAFIO[/n]
Las semillas de muerte las ha ido sembrando la Parca lentamente. Como una tela de araña que augura futuros de sepultura y gusanos, la enfermedad se ha extendido casi por todo su cuerpo. ¿Te preguntas desde cuándo? Empezó a trabajar el mismo día en que naciste. Ella te acompaña silenciosamente, tejiendo un sudario en tus entrañas, mientras silba una remota canción funeraria. No te abandona, es tu fiel compañera; la que espera yacer contigo eternamente. Es el premio por tus fatigas, por toda una vida de trabajo. Es la respuesta a tus preguntas. Es el silencio. Descansa en paz.
Y, mientras leo el epitafio grabado en el mármol de su tumba, me parece escuchar un remoto silbido que emana desde lo profundo. No muy lejos, el viento abre la puerta de un panteón. Entre la sombra se adivina la escalera que desciende hasta la cripta. El tenue silbar parece proceder de allí.
Inicio el descenso. Siento como si eclosionaran minúsculas flores bajo mi piel. Un cosquilleo me inquieta y me pongo a silbar. Creo que es una vieja una canción de nana. Las sombras se espesan y el ambiente se hace cada vez más cálido, pero una fuerza que no consigo explicar me impulsa, peldaño tras peldaño, a descender. Es como si me sumergiera en las tibias entrañas de un inmenso, apacible rumiante. Estoy bien, pero ya casi no recuerdo porque estoy aquí. Pienso que, al fin y al cabo, algún día moriré. Se me llevará la enfermedad que ya anida en mí. ¿Qué pondrá mi epitafio? Quisiera que hablara de la brevedad de la vida, de la muerte inapelable. Podría ser algo como esto: “Las semillas de la muerte las fue sembrando la Parca lentamente…”
jtr
y comenta
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En cauanto a como lo escribiste muy bien, pero es claro, da repelus. Te puntuo con las comas aunque no ha empezado la lluvia que se prevee par el martes. -
El tiempo, esa inapelable escoba con la que dios barre nuestros primeros amores.
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