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2 min
Es que está muerto
Reales |
26.04.12
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Sinopsis

Una cerveza, el agradable estornudo y el viejo que está muerto pero no lo sabe.

Un viejo se muere.

No estoy gritando. Solo digo que un viejo se muere.

¿Y qué?

Mi amigo no deja de beber cerveza. 

El viejo está a nuestro lado. Y se muere. 

Mi amigo tenía mucha sed, así que el viejo le importa bien poco.

Mi amigo está mejor que nunca. La cerveza la mantiene con vida.

Mientras tanto yo veo cómo se muere el viejo.

Mi amigo me pregunta si voy a tomarme de una puta vez la cerveza.  Digo no con la cabeza. Mi amigo se bebe mi cerveza. Toda.

De repente estornudo. Más vida para mí.

Sé que ya está muerto. Aunque tiene los ojos abiertos, está muerto. Aunque paga la cuenta, está muerto. Aunque me dice adiós y me sonríe, está muerto. Aunque el nieto le hace caso y le dice "abuelito te quiero mucho", está muerto. Aunque saca dos entradas para ir a ver una película, está muerto.

¡Eh, tú, que estás muerto!

Mi amigo me dice que deje de gritar, que pida otra cerveza, que mande a la mierda a ese hijoputa.

Es que está muerto, le digo.

¿Y qué?

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Comentarios
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  • Escribe tus comentarios...Muy bueno,. La muerte es lo unico que en esta vida tenemos asegurado, gracias por este relato. Espero y puedas leer mis relatos. Saludos:)
    Le encontré algo de Bukowski. Me gustó.
    La siniestra idea de la muerte asomando por entre las arrugas que aún se mueven, sin saberse de su última utilidad. Me gustó.
    Me ha encantado! gran relato
    Me ha gustado, es interesante como se narra con normalidad algo terrible. Saludos!!
    Se atisban los brotes verdes del renacimiento? No importa el contenido, sino el hecho. Y que continúe. Bravo amigo. Bravo.
    Me ha sacado una sonrisa. ¿Esto es lo que se llama temática absurda? La pregunta no es peyorativa, que conste
  • El escritor muere y un segundo antes de morir se pone a hablar. ¡Será hijoputa!

    Es que somos maravillosos.

    En la madrugada todo es posible. Pasar del amor al deambular indiferente moviendo la colita.

    El muerto volvió a la vida. No fue una resurrección. No fue un milagro. La ciencia y el japonés o el chino quisieron a Franz de nuevo escribiendo, pero sobre todo descubriendo que no habían cumplido su deseo. ¿Qué deseo?

    Matilde Aguirre escribió libre. Todos los escritores son violados, asesinados, descuartizados. Los pájaros vuelan libres cuando se pierden en las nubes y la tierra, abajo, ni es negra ni es blanca, no tienen color.

    Hijos de la gran puta hay en todas partes. Y los que tienen que nacer. Primero mueren los padres y el pueblo se caga de miedo. Llega la fea y a follar y a tener un hijo para sufrir también. Cabrón. El infarto coge por sorpresa. Y para que nada falte, llega la lapidaria sentencia a las puertas del cielo. ¿Infierno? Se lleva en el hígado.

    Una jefa que ordena matar a personas buenas nunca puede fiarse de un asesino a sueldo, aunque los dedos del monstruo quepan en su coño y ella tenga la segruidad de que nunca dirá nada.

    Me lo metieron en el culo y me dolió, pero era ncesario para vivir cómodamente en Júpiter.

    El negro se pone a temblar y eso no me lo esperaba. Y luego Bonifacio me pide que mate a todos los ciegos. Y antes, el puto negro desayuna conmigo con los agujeros de las balas en el cuerpo.

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