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2 min
FÁBULA SIN MORALEJA PERO CON UN CONEJO
Varios |
25.03.19
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Sinopsis

Cosas que pueden ser otra cosa.

     Llegó temprano para mirarlos y que no lo vieran. Le gustaba verlos un ratito, a veces verlos mucho, reverlos de cerca y otras de lejos. Entendía la necesidad de permanecer oculto debido a la timidez y  la velocidad inherentes al natural ingenuo de tales animalitos. Por lo general escogía uno y centraba en él su único ojo de mirador ciclópeo, dedicándose a catalogarlo con la fina destreza que se adquiere luego de muchos años de práctica paciente y solitaria.

     Siempre se detenía en el color: negros, blancos, manchados, marrones, grises, atigrados, con motas, con puntos, con rayas de verticalidad cebraica u horizontalidad carcelaria inapelable. También le agradaba fijar la vista en sus curiosas y tiernas naricillas, harto indóciles de apreciar por el rápido flujo de su movilidad constante, salpicadas de largos y duros bigotes habituados a ejercer su oficio de manos: ciego devenir del tacto en un espejo punzante que mira y reconoce.

     Pero lo más hermoso de la estática contemplación radicaba en vislumbrar sus ojitos redondos y brillantes: inevitables esferas de luz insoportable, adecuados para ejecutar un arcoíris de ternura sin límites, un suave canto destinado a inventar situaciones de regocijo para almas fatigadas o apátridas confesos (delirantes luciérnagas devorando sombras)

     A pesar del innegable apego que siente por el vicioso hábito de la observación monocular, necesario a la hora de soportar in extenso la incómoda postura indispensable para observar sin ser observado (en cuclillas y con todos los contornos saturados de monte), opta por ceder a su condición de último juez y único jurado: desde su pulgar designa al ganador indiscutible de la tarde (un recurrente saltarín negro y blanco de ojos azules, el de largas orejas como llamaradas en punta, como testigos impolutos de la palabra distante y su agujero)

     Asoma el cañón por entre las matas y dispara: el conejito salta en pedazos de sangre (la cabeza entera y asombrada se irá con él a casa: por la noche hablará con las otras cabezas) 

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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