Pero desde luego, ¿qué sabe de dedos un florero?, Unos somos de barros y otros son de hierro.

Oh no, Aquí vamos de nuevo, No es que me disguste la idea, si no que apenas lo veo y no lo creo,

Eres una de esas flores que vive en los campos muy lejos,

Y yo me siento aquel florero que se agrieta con el tiempo.

Por mi ha pasado una que otra flor,

Muy bonitas cuando llegan pero pierden su color,

Y desde tu llegada me siento tan vivo y relleno,

Es como aquella expresión, del anillo con el dedo.

Pero desde luego, ¿qué sabe de dedos un florero?,

Unos somos de barros y otros son de hierro,

Algunos de aluminio, con un peso tan ligero,

Inmensamente inquebrantables cuando chocan con el suelo.

Por otra parte, ¿Qué sabe de anillos una flor?,

Destinadas al aire libre para recibir rayos de sol,

Algunas tienen espinas, otras colores fluorescentes,

Unas soportan cualquier clima y otras mueren al moverse.

Y Aunque te vea feliz, no sé si eres feliz de verme.

Quizá pronto te marchitas y me toca ver tu muerte,

Y tener que repetir en el reflejo de la ventana,

Cada día y cada mañana, como te desapareces.