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3 min
Gato con guantes no caza ratones.
Varios |
12.06.07
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Sinopsis

Gato con guantes no caza ratones, pero es que sin ellos tampoco. Esos animalillos domésticos tan entrañables y tan suyos, no mueven una pata para perseguir a esos roedores. Se han acostumbrado a la buena vida y su instinto se ha adormecido en todos los sentidos. Sus objetivos han cambiado y se mantienen alerta, sí, pero en busca de inocentes pajarillos que se cuelan por las ventanas. También atrapan moscas, ven la tele y escuchan música. Lo único que no ha cambiado es que duermen más que un lirón y que son vagos como ellos solos.

Después de esta introducción tan poco interesante, pasaré a seguir escribiendo más chorradas, pues a estas horas es lo que prima en mi mente. ¡Tomemos un aire poético!, escribamos poesía, ¡venga! A ver, pensemos; no, mejor no lo hagamos:

Y las olas extirparon la espuma tras de ti escondida. Tu cuerpo se sumergió de repente, sin tiempo a maldecir la rudeza de las algas que se enrollaban en tus piernas, en tus pies, en tu cintura y por todas partes. Bajo el agua tu rostro se desfiguró y al salir de nuevo al exterior nadie te reconoció, o al menos eso pensaste. Fue tan rápida tu huida hacia la profundidad más inmensa de mares y océanos que no me diste opción alguna: te perseguí hasta los límites prohibidos, hasta un lugar en el que los seres como yo mueren, al no poder describir sus sensaciones antes de dejarse llevar hasta un ínfimo rincón desconocido, atemorizador y singular a pesar de todo. El trayecto fue rápido, silencioso y solitario. Sólo pude descansar cuando te paraste, cuando encontraste tu destino final, cuando por fin saliste al exterior de nuevo, completamente transformada y renovada. A pesar de que te liberaste del peso del agua, yo seguí sin salir de ella.

La sal me mantiene moribundo y agonizante, pero aún resiste los embistes provocados por la corriente. Sabrás donde encontrarme, varado en una orilla, con mi voraz apetito de tiburón a flor de piel, sin alimento, sin posibilidad de sobrevivir; para convertirme en unos días en el espectáculo de cientos de turistas famélicos de verme colgado en el aire, rescatado a destiempo pero antes de que mi putrefacción intoxique las playas para que ellos puedan bañarse tranquilamente, ajenos a la vida salvaje marina que se desorienta y acaba sus días como trofeos de deshumanizados energúmenos.

Vaya, creo que es más bien tirando a prosa poética. Ahí se queda.

I come as I am: The Loonley Lone Wolf.
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