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1 min
Guerra química
Poesía |
28.09.17
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Sinopsis

Si no fuese por los suicidas y depresivos las farmacéuticas se irían a la mierda. Brindis por ello.


Hay algo de polvo frío en tu estómago,
Puede ser que lo manchase tu cabeza
En una nube confusa, de incertidumbres, de recetas
El vaho expulsa el recuerdo de un visor enfocado

Cuéntame cuáles son los postulados
Los acuerdos de las blancas reglas
En forma de píldoras, sueros y probetas
Para sentirme un café muerto por su edulcorado

No hay amargo sin la vista,
Ni anestesia sin el vaso de agua
No encuentro mis ochos horas
Y me abstengo de tomar más calma

Me retuerzo en una triste risa
Me abastezco de malas rachas
Rompiendo las cápsulas rojas
Y viviendo en su nube blanca

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  • Totalmente de acuerdo con AGP, este tipo de poesía me inspira saludos.
    ¡Qué emocionante y feliz experiencia encontrar un poema tan genial!
  • No puedo escuchar ni una sola frase de mis labios, porque el chapoteo desesperado no nos salva de ahogarnos, luchando por explicar algo que no puede ser mostrado pero que nos mata en su enseñanza.

    Desde mi corazón mi boca se rompe, y las lágrimas amenazan con liberar a la bestia de entre mis sienes. Pero era más rápido, me envenenaba, me dormía, y no hay problemas si estás muerto en vida.

    Escuché algo, nadie se paró a pensar que significaba, quizás yo lo he pensado demasiado.

    Te observa un millón de personas, con la cabeza llena de anfetas y de alcohol, la multitud grita tu nombre entre los alaridos de tu sufrimiento y con el último golpe de la bateria, un gemido final de una telecaster, la cabeza gacha por esa jodida tragedia descontrolada y espectacular que es la soledad de la estrella.

    En el aire y en el suelo, da un giro, sí. Colapsa ahí y pregúntate. Mente. Lejos en el agua, míralo nadar.

    Ella tiene una sonrisa que me hace recordar todo lo que era una infancia feliz. Ese momento en el que todo era tan fresco como las manchas blancas en mitad de aquel celeste cielo.

    El redoble de la batería de golpes sordos en mitad del coro de un gentío eufórico. La melodía rítmica del pitido de un oído destrozado. El tono de los gritos de dolor y la rabia de una maldición tras otra. Y para acabar, solamente silencio. https://www.youtube.com/watch?v=X9SyxW5CJAQ

    La vibración del motor causa insomnio. La dureza del asiento contracturas en mi espalda. La charla de la señora de detrás me produce dolor de cabeza, y recuerdo ahora versos de Machado desesperado por encontrar el destino, porque el camino es un coñazo.

    Citando a Charles Bukowski, "Encuentra lo que amas y deja que te mate". Ahora bien, ¿Qué quieres amar?

    Cuentan las malas lenguas que un joven solía robar mi rostro y pavonearlo por ahí entre palabras desarticuladas... Para el Pirata, el Perezoso, el Pijo, el loco, Rizos y Josevi, de parte del gitano.

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Soy un gilipollas, pero un gilipollas encantador.

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