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1 min
Guerra química
Poesía |
28.09.17
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Sinopsis

Si no fuese por los suicidas y depresivos las farmacéuticas se irían a la mierda. Brindis por ello.


Hay algo de polvo frío en tu estómago,
Puede ser que lo manchase tu cabeza
En una nube confusa, de incertidumbres, de recetas
El vaho expulsa el recuerdo de un visor enfocado

Cuéntame cuáles son los postulados
Los acuerdos de las blancas reglas
En forma de píldoras, sueros y probetas
Para sentirme un café muerto por su edulcorado

No hay amargo sin la vista,
Ni anestesia sin el vaso de agua
No encuentro mis ochos horas
Y me abstengo de tomar más calma

Me retuerzo en una triste risa
Me abastezco de malas rachas
Rompiendo las cápsulas rojas
Y viviendo en su nube blanca

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  • Totalmente de acuerdo con AGP, este tipo de poesía me inspira saludos.
    ¡Qué emocionante y feliz experiencia encontrar un poema tan genial!
  • Me agobio, me enciendo, me pierdo, enloquezco, salgo de mi cuerpo doctor. Así que después de todo, solo tengo una duda ¿Qué me puede decir del síndrome de abstinencia?

    Me he sorprendido de rodillas en mitad de dos iconos, a cual más absurdo y a cual más poderoso. La cara del hombre, el hedonismo poderoso, la cruz del escarmiento y el camino de mi odio.

    Supongo que fue la tormenta perfecta, tú no lo buscaste, yo me lo imaginaba y mientras tu te dabas cuenta de que ese sonido había vuelto a tu alma, yo lo ansiaba y buscaba la fórmula de recrearlo hundido en un vaso sin fondo. Yo no lo busqué pero ahí llega, la razón golpeando mis cojones y deseándote una vida sin mí.

    Los pinceles de su maquillaje dibujan sobre tristeza una imagen que intenta mostrar belleza, más que equivocada está, da todavía más pena.

    Me espera con su figura renacentista, observándome a través de un filtro hollywoodiense, con los oscuros cabellos cayendo sobre su vestimenta minimalista que no es para nada acorde a su precio. Yo repaso cada uno de los sueños que me provocó su sonrisa y añoro la imagen idealizada que me hizo estrellarme contra el hecho de que la satisfacción es la muerte del deseo.

    Existe un porcentaje, un atisbo, quizás hasta una coincidencia, por la cual, la mala suerte nunca abandona.

    Necesito un segundo de seguridad, un instante de insensatez en mitad de míticas frases hipócritas que hipofisis mal logradas labran en reacciones sin reafirmar.

    Llámalo haiku, microrelato, cita o como coño lo quieras llamar, la cuestión es que se me ha ocurrido.

    Hoy me ahogo en la sangre de las furcias, la que sus periodos vertieron en mi boca sin que me dijesen lo que ella encerraba. Sexo drogas y rock´n´roll y tumbado en una cama de hospital la enfermera jamona de veintipocos no sabe que está limpiando el culo del que podría ser su padre.

    Como una corona puede quemar tanto al tacto, si a la vista es heroína, pero cuando la hueles produce espanto.

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Soy un gilipollas, pero un gilipollas encantador.

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