En un lugar fuera de su sitio

intento hallarme, pero no puedo,

todo es imposible;

en el vacío, cada hora huye

sin dejar rastro,

sin  antes amordazar

 la conciencia del inconsciente,

la labia del que cree, de quien

aspira a seguir siendo aun

después de haber muerto.

¿Qué nos queda tras la carne?,

¿qué no perece al despertar?,

¿Qué subsiste al mirar por primera vez?

Ni las estrellas, ni los ríos,

ni las montañas, ni el tibio calor

del abrazo de una nube pasajera,

 nada, porque nada es como ver a Dios,

como sentir la llama en el mar:

oleaje sin consistencia, agua vil y

redomada en su sediciosa nobleza.

Quizás más tarde, en otro momento,

pueda decir quien soy,

pero eso no importa,

no trasciende lo posible

sino la forma del presente,

la palabra que envuelve,

la que no predica,

la que no vaticina...

la palabra que perfora a la vida sin compasión