Rescatado del fondo del baúl. No se si es bueno o no. Solo se que es de un momento extraño, turbulento y que casi desaparezco. Entonces, escribir significaba seguir o morir. Escribir era la diosa que amansaba las aguas y las agitaba en el alma.

Se me hace raro escribir tras tanto tiempo... Como explicarlo... creo que cada cual puede crear su dios, hacerlo real y hacer que trascienda... todo depende de tu propia fe. Pero este texto no va de eso, al menos no al 100%. Esto es la fuerza de la naturaleza, una de sus caras, arraigada en el corazón hasta poderla tallar en la música. https://www.youtube.com/watch?v=MHtDCRH_4Pg

he desaparecido y no dudo volver a hacerlo. escribir a veces es tan dificil y a veces tan esporádico... siempre todo acaba en aquella última frontera...

Poema reescrito con la métrica del haiku. Aquí el enlace del original: http://www.tusrelatos.com/relatos/buda-de-piedra

Síndrome de Stendhal: http://www.pixfan.com/wp-content/uploads/2010/01/paris_inonde1910-ruejacob.jpg

https://www.youtube.com/watch?v=3pAtQZHExZ4 LSD trasnochado y un infarto.

Debora llamó al timbre. Al descolgar, su voz era intermitente, quebrada. “Ábreme porfavor” dijo sollozante. No supe que contestar. Lo primero que se me pasó por la cabeza es que la estaban siguiendo. No pregunté “sube, rápido”.