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5 min
INCONSECUENCIAS
Varios |
21.12.18
  • 4
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Sinopsis

Historias de Duque y Martín.

                                     “Todo Ángel es terrible.”

                                                                         Rainer María Rilke

 

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DIARIO DE DUQUE

 

 

S/F MARZO

 

 

     Por lo pronto estoy seguro de algo; toda lectura es una especie de juego por jugar (¿o por no jugar?) un ciclo metafórico indescriptible, entramado por múltiples alegorías parientes cercanas y difusas de la pipa y el opio: sintácticas, sintéticas, simpáticas, apáticas, erráticas y empáticas (probablemente estéticas y descaradamente estáticas)

 

     Derribar la estatua de Buda para que las hormigas devoren su sexo: un pasaje que a nada conduce.

 

     Bajar al hombre de la horca y la esfinge: una vuelta de hojilla en el espejo empañado.

 

     Cambiar mi cara por mi cara (1) y (2)

 

 

(1) De lejos nos observa una posible definición de metáfora

(2) o una multitud de Cristos agónicos clavados en su cruz.

 

 

 

S/F MARZO (2:00am)

 

 

     Estudio la posibilidad de escribir un decálogo en torno a los beneficios del uso diario de anestésicos o alucinantes. Solo la cantidad necesaria para entrar en duermevela. Vislumbro que en este tipo de estado paralelo (dormido pero despierto y viceversa) será posible tropezar con algún ángel, algún duende, o alguna pared. (1) y (2)

 

(1) Ciertamente la pared es lo que adquiere una mayor consistencia de suceso. 

(2) Véase la deliciosa sutileza intelectual inmersa en el uso de la palabra      “consistencia.”

 

 

 

S/F (¿2:00am?)

 

 

     Mi mano señala perros y personas (entiendo que es mi mano, pero también la mano de otra mano y la mano de ella misma) se entretiene atajando pinturas, direcciones, borrachos y putas, lugares y esquinas que no toca, vueltas de paisajes, nociones y homicidios, antiguos ritos, dioses menores de cobre y madera, insectos, reliquias, horcas y suicidas, gritos de bárbara demencia, sombras que forjan y derriban las máscaras que uso. (1)

 

(1) Espejos de feria que me aguardan.

 

 

SF/ (Marzo) 2001

 

 

     Arrojé la colilla con furia. Seguí con mis ojos la ruta previsible: mano-aire-piso. No me sorprendió la total ausencia de cualquier variación en el itinerario (las torpes colillas, eso se sabe, no suelen imponer criterios propios de dirección, impulso, y distancia) pero supuse que esperaba algo indescriptible: una evolución contraria que devolviera el cigarrillo a mis labios. (1)

 

(1) El cuello que se cierra sobre la mano. El cuerpo que asesina al disparo.

 

 

SF (Marzo 27)

 

 

     Las muerte vista como el último orgasmo. La muerte con cara de lobo que olfatea gestos y pisadas, que verifica labios, transita cuellos, lame vitrinas, libros, nubes, mesas, billares, piernas, afiches, culos, zapatos, historias, museos, laberintos de piel inexplicable, cruces de sexo en las ventanas.

 

     La muerte que no puede cambiarse en otra muerte (1)

 

(1) Último párpado sucedido en flores.

 

 

Marzo 29

 

 

     Más allá de los ojos, de la nariz, de las costillas. Más allá de la boca que se abre para morder el pan, o de la lengua que sale para lamer el sexo. Más allá de los huesos de mi rostro está lo inasible de otro rostro también mío. (1)

 

(1) Mixtura de cánceres y aullidos.

 

 

    ¿Marzo 30?

 

 

     El tiempo visto como un deforme gusano con rostro de Dios mitológico (Ares y Plutón se intercambian la careta) Un irracional ajedrez de combinaciones infinitas , un juego en el que cohabitan innumerables reyes, y en el que algunas formas de mate podrían llegar a consistir en pisar una flor, tomar un café, ser perro o gato o poeta infame o erudito en Shakespeare, transitar bares o academias clandestinas, tener cáncer, masturbarse o eructar. (1)

 

(1) La fragilidad del tiempo disponible me impide escribir esta nota.

 

 

     Marzo SF / 2001

 

 

     Por qué me consume la histérica manía de explicar lo que se explica por sí mismo:

 

FENIX: Ave mítica (tal vez legendaria: leyenda o mito biológico) a la que se le atribuye la capacidad (¿posibilidad?) de renacer (volver a nacer) de sus cenizas (restos producto de la muerte por combustión: incineración por mano propia o ajena, o espontánea) (1)

 

(1) infatigable gusto por un vicioso tipo de perplejidad, que consiste en hacer notas en las que se anote lo que de hecho se nota.

 

 

     SF/Abril

 

 

     “Hablemos de gusanos, tumbas y epitafios.”

                                                        

                                                      Shakespeare

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     Hablemos de la noche verdugo consecuente.

     Hablemos de un cadáver secreto y detenido.

     Hablemos de gatos, boxeo, poetas, y ahorcados.

     Hablemos de cine, vodka, tierra, putas y Chagall (1)

 

(1) de César 14 puñaladas. De Van Gogh balazo en el vientre (2)

(2) Lupanar o convento, profesión o manicomio, intelectual o idiota, moralista o adicto. Da lo mismo: tierra en la cara como sea.

 

 

     SF/Abril (noche)

 

 

     Supongo que la horca puede valer como cualquier otra forma. Me causa curiosidad que el ahorcado (macho) tenga una última erección, e incluso una eyaculación casi póstuma. La innegable connivencia entre la cercanía de la muerte y el placer contiene una paradoja intensa, un extraño ingrediente que la coloca próxima al pecado y a la santidad. (1)

 

(1) Mezcla de agua y aceite.

 

 

     Abril 4 (1:00am)

 

 

     Mi objetivo -este día- es narrar algo que no está relacionado con lo aquí escrito. (1)

 

(1) Intuyo que escribí un día en otro (2)

(2) Aún queda un día por escribir, el que originalmente era éste que no lo es. (3)

(3) Y éste ubicarlo en otro que aún no ha sido.

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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