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2 min
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Varios |
14.03.19
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Sinopsis

Microrelato en 2 tiempos.

     Petrosian cruzó por la Rue de Baker Street, cercana al bar 110 en la perspectiva Nevsky. Su intención no iba más allá de pagarse un par de tragos y regresar a casa. Luego de pasar frente a varias vidrieras notó que le era imposible verse. Ese instante de quietud le recordó que Nadja le había prometido un poema surrealista, recitárselo en la calle, pensó en voz alta. Un poema de guerra con caballos y tanques: la inútil carga polaca del 39. Casi llegado al bar sintió la necesidad de algo más fuerte, tal vez una pipa de opio en cualquiera de los reservados. Nadja calentaba la pastilla cuando él acercó una banqueta y la colocó a su izquierda. No le extrañó verla: Nadja lo esperaba en todas partes. Lo inequívoco del fenómeno de su invisibilidad no lo inquietaba, siempre que a ella le fuera posible capturar su precaria realidad. Sabía que Nadja lo amaba y había olvidado por qué. Korsakov se la presentó en una reunión del partido. Los tres se frecuentaron durante varias semanas hasta que Korsakov decidió degollarse. Contrariando la velocidad del tajo que se llevó a su amigo, la vida de Petrosian transcurrió apaciblemente hasta los noventa años. Supo combinar la existencia simple del profesor de escuela rural con algo de Mozart y las óperas de Verdi. No sintió nada cuando su corazón optó por abandonarlo. Al despertar de la muerte se encontró en su vida. La imagen detenida recuperó su devenir de relámpago furioso: espoleando su caballo y sable en mano, Petrosian encabezó al décimo regimiento de caballería polaca. Su alto gorro de Húsar y sus galones de coronel avivaron la luz de la cabalgata suicida. Al límite de su destino intuyó a Nadja besando su boca antes de caer en la fosa común, rodeado de ojos desnudos y cal viva. De La trágica estampida solo se recobró una mixtura de polvo, cañones, y miembros esparcidos a destajo. Petrosian contaba veintiséis años cuando murió por segunda vez.              

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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