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3 min
La Bombera y el humo
Reflexiones |
02.03.13
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Sinopsis

Pequeño homenaje a Ray Bradbury, Stéphane Hessel y mi abuelo.

Lo vi hace poco en el teatro de Aubervilliers, barrio periférico y pobre de París. Tenía el rol de Hombre-Libro en una representación de "Fahrenheit 451" de Ray Bradbury. Él era el más viejo de aquellos que se aprenden cada cual un libro de memoria para salvarlo de la quema del conocimiento y del arte en un régimen autoritario. Frente a un público de todos los colores (entre ellos, los idiotizados por la televisión y el internet), recitó con los ojos cerrados un fragmento de un texto filosófico que no recuerdo, porque en ese momento pensé en mi abuelo que antes de irse al cielo de los Abuelitos-Libro, me miró a los ojos y me declamó un poema.

Curiosa la manera de partir de mi abuelo Chepe. Sabía que todos sus hijos y nietos teníamos que viajar lejos de él y a cada uno nos dijo una última palabra, sin que nosotros lo supiéramos. Cuando me tocó el turno me recibió con un montón de versos que salieron de su boca, volando como palomas.

El hombre de "Fahrenheit 451" era Stéphane Hessel y allá arriba, en el lugar en donde Dios Padre entona su voz para crear, mi abuelo le debe estar diciendo que recitar su texto no sirvió para crear nada en la mente de nadie. Que él tiene un nieto literario que lo conoce y que cuando él mismo le recitó un poema quedó tan atónito que no le escuchó ni el título ni el autor y menos supo el tema. Mi abuelo con humor debe estar agregando: "A partir de cierta edad, así seamos Hombres-Libro o la biblioteca que reza el proverbio africano: "cuando un anciano muere se incendia una biblioteca", somos ante todo criaturas de circo. Criaturas ridículas con palomas escapando de nuestras bocas". Y sirviéndole un buen vino, sonriendo concluiría: "Pero no nos apenemos por los designios de la Gran Bombera, también llamada Muerte. Sus lenguas de fuego nos lamen incesantes en vida. Por eso llevamos tanto humo en nuestras cabezas".

Aquí abajo, me pregunto intranquilo si el gran Hessel recitó a Hegel o a Tocqueville, y si mi abuelo del alma declamó a Bécquer o a Silva. ¿O habrá sido un poema que él mismo se inventó y me ofreció sólo a mí? ¿Uno del que no dejó traza escrita? ¿La novela sobre su vida que él quiso escribir y que terminaría convirtiendo en poema? 

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  • Muy bueno. Me gusta la frase de cuando muere un anciano.
    Un hermoso homenaje para los tres.
    Interesante.
    Bellísimo, un homenaje muy bueno
    Un libro siempre será preferible a cualquier existencia monótona y absurda. Hoy la ambición del hombre, como bien nos adelantó Ray Bradbury, ya empieza a ser la complacencia a sentarse frente a esa "espléndida mansión" que significa tecnología. Ciertamente, cuando Galdós, Baroja, Lorca, Tagore, Flaubert, Hugo, Dickens, Chéjov, Dostoievski, y tantos otros miles, (ya que la lista sería inacabable), se fueron, las lágrimas deberían, todavía hoy, humedecer nuestros ojos, porque, como a la gran biblioteca de Alejandría, la Bombera casi los convirtió en humo para las generaciones posteriores. Pese a todo, a mí me gusta pensar que tu abuelo baja de vez en cuando, como aquella llamita que los católicos llaman Holy Ghost, jeje, aunque sin rollos teológicos, y nos va recordando que los "Hombres-Libros", ¡los grandes!, son en realidad un fuego que nunca se apaga ni se apagará en nuestras cabezas. Abrazote "brother Pecador.
    Me ha gustado como lo dices, porque no es fácil tejer así de hermoso y que además haya algo dentro. El final sí lo veo, y me encanta que la vida de alguien, la de tu abuelo, se convirtiera en poema, suerte que tuvo este hombre. Besos, mi Pecador, y gracias por tan buena lectura.
    Excelente tema condensado en un par de párrafos basado en "Fahrenheit 451", una obra de arte Ray Bradbury. Recuerdo bien el libro (y la película). En especial la última parte cuando cada uno recita incesante un pedazo de literatura para que las llamas no pueda destruirla. Has utilizado muy bien todos esos registros y además le has introducido unas muy bellas pinceladas poéticas. Muy bien logrado. Excelente.
    Precioso. Poema de vida aunque hable de muerte...
    Da gusto de vez en cuando encontrarse con reflexiones tan bien hiladas. Un saludo
    Que antes me quedé a la mitad, no me dejó comentar. Hermoso homenaje, como dice Beckett. Si bien hemos de vivir en el presente, somos el resultado de nuestro pasado, y nuestro pasado se halla también en el pasado de los que nos preceden, y en el de aquellos que lo impregnaron en sus obras. Homenaje y reflexión, estimado pecador, dile a la tumba que te de cuartelillo.
  • Be water, my friend.

    Pequeño homenaje a Ray Bradbury, Stéphane Hessel y mi abuelo.

    "Yo, Judas (no sé si el destino tiene que ver conmigo), me lo bajé y estoy esperando a que resucite."

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RIP Aquí mora Pecador. Sale de su tumba de vez en cuando.

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