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4 min
La depresión es poesía.
Reflexiones |
08.01.19
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Sinopsis

No soy una persona ilustrada, mucho menos culta. Entiendo a la vida, a la dura realidad, desde el momento que tengo una sensación. Busco a diario una forma de salir, pero tan de pronto te apareces en forma de llanto, en forma de risa, en forma de placer, son esas noches que no puedo reconciliar el sueño. Lloro atreves del alma, no de lágrimas, escucho esas voces de ansiedad que dominan mi mano llena de sudor. No puedo negarlo, entiendo al suicida, el no busca la muerte, el busca dejar de sufrir. A veces la mierda del mundo viene de allá afuera, a veces tu propia familia te apuñala, a veces la persona que más amaba se va, tu mejor amigo muere, a veces simplemente una sombra extraña te viola, te discrimina, te aborrece, y a veces simplemente se hereda. Eso provoca la depresión, una injusticia mental, llena de factores psicológicos y sociales. Al fin de cuenta la única herramienta que nadie comprende de esta enfermedad es la indiferencia, por eso puedes ser un maldito artista, lo que haces esta en tu cabeza, plasmado en lo que escuchas, en lo que escribes, en lo que hablas, en lo que expresas, a veces se vuelve mercado pues tienes a tantos aficionados que han atentado contra su vida no de una manera cobarde, vendiendo su puta idea como algo mainstrream, eso déjaselo al pop que no entienden un carajo, que es la depresión y después me pregunto acerca del el “cáncer”, ¿Vives o mueres? mínimo en el tienes una decisión; Morir o vivir, en la depresión no es así, todos los días mueres vivo. Tan de pronto un día te despiertas, parece que el día va bien, existe el silencio y la tranquilidad. Bebes un vaso de agua, te lavas la cara, los dientes y esperas a que tu maldito pene deje de pedirte el mañanero. De pronto te das cuenta que es solo un día más, y que no te dan ganas de hablar con nadie, que pasa y pasa el tiempo y no tienes energía, pero no puedes dormir, que te da flojera salir a ver el sol, pareciera que el frio el sinónimo de aislamiento. Y así, solo encerrado en tu habitación te sumerges en las pesadillas, en los pensamientos, en el subconsciente, en los recuerdos, en la melancolía, en una botella de alcohol, en una maldita droga, no tienes hambre, sientes frio pero no te importa taparte, te descuidas y te haces un maldito huraño. Y después te preguntas ¿Qué hice mal? ¿Diablos enserio es tan difícil ver las acciones? Un día sales, y lo único que haces es embrutecerte en todos los placeres, y después vuelve el mismo día, y tienes gente que te apoya, llegan se cansan y se van, ni siquiera se toman el tiempo, y eso es indiferencia. Mi amigo poeta, de apodo “Violeta” y su maldita adicción a la cocaína, y yo solamente un observador que goza de la muerte en vida, solo estoy expresando lo que un escritor debe plasmar, esa sensación de identificación, pues ya que para todos una forma de seguir vivo es por medio de la expresión y eso con lo que se tiene que atacar a la depresión, no con esa basura de arrepentimiento pues en el converge la contradicción y tarde que temprano la verdad se presenta. Y después de un día como cualquiera aquí estoy escribiendo solo con un maldito te. 

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