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3 min
La viola de gamba
Poesía |
07.08.07
  • 4
  • 4
  • 2002
Sinopsis

La viola de gamba

Que suene, que delire la viola de gamba, que deje el sonido en el aire mientras yo exorcizo mi locura. Que haga ochos infinitos en armonías tétricas o que se suba a los altares de la felicidad escalando el arco sus cuerdas, sus pobres cuerdas. Pero que suene. Que me traiga al recuerdo el sonido de tu glotis cuando susurras, o me dé un susto de tormenta de sonido, como cuando apareces sin esperarte. Pero que no se detenga el trasvase de notas de la viola al aire y del aire a mi oído, que hay sequías que son irrecuperables y yo ya me he fundido en su río.

***

Se te ha caído una soprano en tu dormitorio y ya todo está lleno de brillos de voces y vibraciones de trajes largos. Tendrás que respirar profundo y zambullirte en el pozo del silencio para que no estorbes, deja paso. Bueno, también se podía haber caído un piano, pero no tendría mejillas sonrosadas y cuello de cisne. Son mejores las sopranos, tienen efecto alfombra voladora. Escucha, oye, y luego dime algo, si eres capaz de romper el silencio.

***

Viajo en el vientre de un oboe que está preñado de mí. Hubiera podido viajar en avión, como todo el mundo, pero se han vuelto inseguros los aeropuertos, nunca te garantizan el destino, puedes aparecer en Islandia o en Libia, junto a la maleta de algún mercader de armas. Así que me siento cómodo en el oboe, es dulce y discreto, se ha quedado en segunda fila dando paso a un violín que tenía mucha prisa. Creo que en mi próxima vida seré un tímpano.

***

Te voy a regalar un barítono por tu cumpleaños, para que te cante algo como el duettino de Lakmé. Podría haberte regalado un par de zapatos o un ramo de rosas, pero quiero que te calles y que dejes un espacio muy amplio al silencio, para que te dejes asombrar por lo que puede llenar un sonido, o tres o miles, siguiendo un tren de armonías. Te voy a regalar, además, un oído.

***

Unos timbales, gemelos pero no mellizos, marcan mi modo de caminar, hace tiempo que me dirigen los pasos, no soy nadie sin ellos, posiblemente sea el preludio de mi marcha triunfal, o la tormenta de mi derrota definitiva, el final del concierto que ha sonado a lo largo de toda mi vida. Se me agrava la voz, la voz interna, esa con la que canto para mí misma sin emitir sonidos, diferente de los gorgoritos agudos que me salen bajo la ducha para despertar a los vecinos. Bailo con giros de derviche con percusiones y cuerdas primitivos. Golpeo mi corazón con sangre de reina, como si un solo de batería fuera a salvar mi vida. Y todas las percusiones se arrodillan, quedan abatidas a sus pies, se doblegan a la dulzura de los violines. No hay manera de ser duro en esta vida.

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