No lejos de casa

En un escaparate

Había fotogramas de actores

Con la mirada perdida

Ahora ausentes y eternos 

Un hombre viejo 

Con una bufanda color

Vino o burdeos o borgoña

Tenía las manos venosas

Cerca de libros roñosos

Que yo compraba como si fueran oro

¿A donde vas con esos libros 

Polvorientos

Como los huesos de un muerto?

Decía madre,

Buscaba un banco en el parque

Buscaba un sitio donde el sol

No me diese demasiado en la cabeza 

Era primavera y tosía 

Me dolía el pecho 

Pero todavia no escupía sangre.