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3 min
Algunos locos que amamos... ~♪~♥~♪~
Amor |
19.07.17
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Sinopsis

Pd. Te besaré en la cumbre, Candy.

Una vez, existió una chica que le gustaba dibujar y otra a la que le gustaba escribir. La chica que dibujaba tenía el autoestima tan bajo que llegando al centro de la tierra el núcleo le dijo: "¡Uy mija, ya te pasaste!" Había que estar muy loco y desesperado como para amarla. Muy, muy, pero muy pendejo para engancharse. Y la chica que escribía estaba sola, más sola que nadie cuando estaban todos. Pensó mil veces en saltar al vacío, pero en ninguna ocasión se acercó siquiera al borde. Ni los ciegos chocaban con ella por accidente, era invisible hasta para si misma. La chica que dibujaba le pintó una solicitud de amistad. La chica que escribía le trazó un bonito saludo. Y ninguna jamás esperó que eso marcara una diferencia en nada. *** ¿Recuerdan que tenía que ser muy pendejo el que se enamorara de la chica que dibujaba? Ella no era mala, pero había que estar muy pendejo el que se enamorara para que con su pendejez pudiera hacerla reír. Y la chica que escribía era muy pendeja, escribía el guión perfecto para que sólo la chica que dibujaba lo entendiese. La chica de las pinturas le coloreaba cada detalle, cada sombra... La más mínima cosa tenía vida en el color que ella le daba. Y sólo pintaba para la chica que escribía. Había una historia muy larga, y cada una tenía un bolígrafo y un pincel. Nexos en la historia contenían las letras necias de quien no sabe escribir pero lo intenta porque ama. Y los trazos torpes de quien dibuja líneas chuecas que simulan puentes para nunca separarse de su amada. Y a veces había dos palabras coherentes junto a dos retratos pintados a gusto. Intentaron ser como la otra por amarse tanto, y aunque eso terminaba en fiasco, ellas seguían eligiéndose. Pero no todo era acrílico rosa, ni una pluma de punta suave. La escritora un día se quedó sin tinta y empezó a escribir a lápiz, hay que recordar que el lápiz se borra. La pintora se hizo de una calculadora, y predispuso el tiempo que les quedaba. Y ya siendo otras, ambas se diluyeron en un último verso pintado en un mural. Ahora la dibujante es física. Y la escritora es gravedad, acepta que es realidad, pero no por eso deja de desafiarse cada día, intentando que la pintora y ella vuelvan a estar en el mismo lugar un día. Porque ella escribe en cada hoja, aunque sea de árbol o el césped que nadie mira y todos pisan, para la chica que dibujaba. Aunque las tormentas siempre borren lo que plasma, ella sigue describiendo el color del amor hasta que ella lo vea y decida devolverle su tinta, esa que una vez se guardó cuando calculó que el tiempo también expira. Y cada una se suspira, en una suma o en una rima. Porque así andamos, algunos locos que amamos. ~♪~♥~♪~ -Charlotte Mv.
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