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3 min
Los fantasmas
Varios |
03.09.06
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Sinopsis


Si abriera las ventanas entrarían los fantasmas. Los habituales, los que le esperaban en la calle. Los que, día tras día le acechaban. Llevaba ya mucho tiempo soportando su acoso. Aparecieron, poco más o menos, un mes después de haber comenzado a trabajar. No se lo comentó a nadie. Intentó en primer lugar fijar la naturaleza de los agresores. Ya desde el principio le resultaron familiares, pero no supo, en ese primer instante, reconocerlos. No tardó, sin embargo y a través de la sensación que le producían, en saber quiénes eran, de qué y desde cuándo los conocía. Viejos, muy viejos conocidos eran. Nada menos que los primeros que, ya en la infancia, poblaron su vida de angustia y miedo. Los primeros en hacerle lo que era, creándole una vida tan alejada de la del resto de la gente.

Los odiaba. Los odiaba con todo su ser. Un ser que ellos habían moldeado separándolo de la vida feliz –sólo él sabía hasta que punto eran injustas las quejas de los que no padecían lo que él padecía- de la vida común, que tan poco tiempo pudo disfrutar y entonces no sabiendo cuán grande era el privilegio y lo mucho que después habría de añorarlo.

Aquel trabajo le llegó cuando parecían haber quedado atrás los malos días. Su familia se alegró, aún cuando le miraban como a una porcelana cuando salía hacia la oficina. Al fin y al cabo tenía treinta años y era su primera experiencia laboral, al menos la primera verdaderamente seria, más allá de los adornos de su currículo. Si su empleador conocía su situación (sin duda le catalogaba, de forma más o menos consciente, entre sus obras de misericordia), no así sus compañeros. Gracias a ello no había de soportar de su parte las miradas y las palabras susurradas que le habían acompañado tantos años.

Pero entonces volvieron ellos. Al principio trató de negárselo y acudió a las fórmulas aprendidas para tratar de controlarlos. Pero, claro, aquellas técnicas estaban pensadas para luchar contra adversarios no reales, si no imaginados. ¿Qué podían saber quiénes le trataron? Para ellos la lucha no era real. O sí la lucha, pero no los adversarios. Sólo él sabía de su verdadera consistencia.

Un día no pudo más. Hubo de volver a refugiarse en su habitación, donde se encontraba protegido por las armas acumuladas durante muchos años. Sí, a la gente no le parecían si no grotescos cachivaches que recogiera en la calle, pero no eran tales. Eran elementos de poder, reconocidos por una extraña iluminación y los únicos capaces de salvarlo de sus muchos enemigos.

Su habitación, su santuario, en el que debía volver a refugiarse y ya para siempre.

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