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Metáforas
Reflexiones |
01.08.13
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Sinopsis

Porque si, existen algunos cuyas vergüenzas acaban siendo un narcótico. Y como ellos, se rebaja a si misma, mientras otros se alaban. Como ellos, obedece al propósito de hallarse, siendo menos, menos… menos: ¡nada! Como mariposa nocturna, que huye de las bombillas; como espectro sumergido en la claridad solar, con el alma súbitamente remansada, así atenta contra su dignidad, mientras dentro esconde un demonio que no logro expulsar.

Metáforas  

Un hondo secreto la quema, aflora, al punto lo ahoga. Esta noche su alma barrunta a tu alma entre las brumas se su consciencia, mientras ésta se pregunta si quizás la suprema verdad se halle en la imaginación y no en los hechos…

Reprendida por las lecciones y herida por las injusticias, yendo de una manera de vivir hacía otra (¡Cuántos caminos a Damasco! ) con tantas almas en un solo cuerpo, sin saber la que se queda, ¿qué otra cosa puede hacer sino escribir? ¿Qué otra cosa – dímela tú, sino con la dignidad de haber sido vencida, descargar su pluma contra todas las condiciones?

Porque si, existen algunos cuyas vergüenzas acaban siendo un narcótico. Y como ellos, se rebaja a si misma, mientras otros se alaban. Como ellos, obedece al propósito de hallarse, siendo menos, menos… menos: ¡nada! Como mariposa nocturna, que huye de las bombillas; como espectro sumergido en la claridad solar, con el alma súbitamente remansada, así atenta contra su dignidad, mientras dentro esconde un demonio que no logro expulsar.

Ella, inquieta e imparable buscaba una palabra tras otra, corriendo tras la frase perfecta, con la que poder llegar a expresar cuanto necesita revelar al mundo.

Ella, mujer, y otras veces tan sólo algo insubstancial, trata de esculpir frenéticamente la conjunción entre la vida y las apariencias, el alma de las cosas y sus meras conjeturas. Arde en deseos de acercarse a las verdades con una llamarada de encanto y otra de espanto, pues siempre es más fácil quedar en el refugio de las apariencias, las cobijas cómodas que exhalan vida, pero también, encierran la muerte: la incapacidad de ser quien se es.

Desea anunciar con la sílaba las oscuridades y los destellos del alma, evocar las erratas malditas, las instalaciones del desencanto, que ni mucho menos, la estan condenando.

Hondamente, su espíritu feroz transita la alquimia de la existencia. Nombrándose viajera del desconocimiento, trata de arrojarse a los mundos ajenos, mientras invita al suyo en silencio.

En exquisita convulsión, arranca palabras al aire, como impulsos flotantes, como cometas resplandecientes, que al punto, mueren en el éter, ornadas con el espíritu de lo efímero y de lo eterno, que únicamente alcanzan su inmortalidad tras sucumbir en las bocas. Tal vez podrá llegar un día en que la poesía se haga lenguaje, un nuevo tiempo, en que se convoquen los grandes y los pequeños deseos diseminados en los versos, reunidos de súbito en las almas, en las verdades y en un par de ojos, los mismos que tanto anhela en la frenética ausencia de la página en blanco: su vida.

Ella espera a que las tormentas pasen, a que nuevos vientos llegen .Espera. Por amor al silencio y a la verdad, hasta no encontrar la justa definición. No desea ya los decires forzosos, forzados, decires sin salida, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. No habla, escribe: haciendo un pretexto para el silencio. Es su manera de expresar una utrera fatiga inexpresable.

Que la dejen con su voz nueva y desconocida, pide. ¡No, que no la dejen! Oscura y triste la infancia se había ido, huido de su vida como un golem moribundo, pero quedó la disipación de los dones.

Su existencia en el mundo, su vida, eran una prueba más de que la libertad absoluta de la criatura humana era algo horrible.

Ahora las maravillas emanaban un nuevo centro (desdicha en el corazón de palabras escritas, a nadie destinadas). Y así habla con la voz que está detrás de las voces y con los mágicos sonidos del lenguaje de la exactitud.

Sabe, que estaba predestinada a nombrar las cosas con seudónimos esenciales. Y ella así ya no existe y lo comprende; lo que no sabe aun es quién vive en su lugar. Si habla, pierde la razón, si calla pierde el tiempo. Un violento huracán arrasa sus adentros, porque no se atreve a entonar el canto perdido de la humanidad.

Pero debe escribir, escribir y no parar de hacerlo, enredada entre hilos e hileras del lenguaje para caer herida de muerte sin remedio.

Ella no es culpable de que sus escritos hablan de lo que ES.

Ella pierde su vida por la literatura y por culpa de las palabras. Por hacer de ella misma un personaje literario en la vida real. Y fracasa así su intento de hacer un literati con su vida real pues ésta no existe:

es literati.

Se extravían los significados de las palabras más obvias: amor ya no quiere decir amor. Solo la muerte sigue siendo la muerte. Así es en el presente. Y entonces ella se precipita con

urgencia a narrar estados de asombro. Una levísima presión, un nuevo reconocimiento de lo que la acecha y lo plasma.

Porque el mundo,- así lo intue-, está ya tan solo a pocos pasos de una eternidad de silencio.

Eran las palabras sus pertenencias y ésas eran palabras.

Como nada posee, porque le resultaba imposible otorgar realidades, las nombra y crea sus existencias: son su hambre y su sed de realidad.

Todo cuanto le dejaron eran las palabras: su herencia y su condena.

Con ellas se prepara, se dirige, se consume y se destruye.

Ellas son su ausencia particular. Como una muerte interna, una ausencia autónoma y discreta, hecha de lenguaje. El silencio de las cosas son su horror, son el vértigo en el estado más puro.

Permanece incansable en el mundo, en la búsqueda de la verdad, para que sus palabras nazcan del mismo silencio que entrega un cuadro o una laguna.

Con palabras hace su mundo, con ella misma, un barco llevándola.

Su lucha no ha hecho más que comenzar: tratando de penitenciar un pecado, que ni tan siquiera estaba segura de haber cometido: afanando expresar las profundas experiencias humanas, arrancándoles su silencio, otorgandoles la luz.

Sub umbra floreo: C.Bürk

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  • Una descripción de las angustias, desvelos, ansiedades de la escritora para encontrar la palabra justa que encaje en la frase que ilumine la verdad al mundo; que la literatura apasiona y arrebata intelectos, que exige trabajo y concentración y empeño y fe, bien lo sabe la narradora; el relato es brillante, barroco, lento, y muy placentero de leer. Saludos.
  • Puédase decir que en éstas epístolas que escribí; son más de cuatocientas todas juntas, sí que desaparece la escritora para volver a su verdadero ser íntimo, lo que ella es en lo más privado. Aquí sí soy Claudia, la de verdad, no la que se esconde habitualmente en sus escritos. Aquí me doy permiso para ser yo. Sólo y únicamente en éstas cartas, cuyo destinatario no existe. Pues a "X" lo inventé un día siendo niña.

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    La escritura automática es un método que se me presentó por sorpresa. Ahora, cada vez que tecleo, lo hago "guiada". Es así como escribí "Maldita Matilda" , novela que se publicará este año en el Reino Unido. Por tanto, no es meramente mérito mío. Sino de esos que vienen a ayudar.

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No recuerdo exactamente el momento en el que me planteé ser escritora. Quizás nunca fue así. Las cosas surgen según las planea el destino para nosotros. Poco podemos hacer para cambiar eso. Es difícil relatar mi vida literaria. Podríamos decir que como pez en el agua, necesité desde siempre de las letras, ligadas, eso sí, a las pequeñas cosas grandes, y detestando vanidades. La causa; un profundo anhelo por expresar lo que siempre escapa de los diálogos. Escribo casi siempre fuera de la norma, derrochándome porque sí, sin miramiento, ni metas, ni ambiciones. Es una especie de trance sin más. Las biografías de muchos autores, muchas veces se ven ahogadas por la enormidad de sus labores, homenajes y menciones obtenidas. A mí me resulta difícil hablar de esa manera de mí, precisamente porque es mucho más interesante hablar de los otros y del mundo que de una misma, difícil por la cercanía que tengo con los otros y la lejanía conmigo misma, que aun dando todo de sí, contándolo todo con pelos y señales, cubre mejor que nadie sus secretos. Soy, tengo que serlo y tenía que serlo a la fuerza, una escritora irregular. Comparada con el resto de escritores, regularmente irregular. También vivo, no siempre escribo. Y a veces, eso se invierte. Soy alguien que sobrevive mejor a su tiempo elogiando el pasado -porque lo abrazo, lo beso y lo amo de un modo muy particular-. Escribo cosas pasadas de moda en un mundo moderno que a eso lo llama “retro” o “vintage” con también definiciones modernas. Una intenta entender la realidad que está más alejada o que quedó atrás en el tiempo, o no descubierta en las almas, descifrarla, ponerle un lenguaje, y si es posible transmitirlo entonces. De ese modo, me gusta aportar un poco de comprensión o dar algunas respuestas a posibles lectores interesados por conocer cómo se vive en circunstancias adversas a uno mismo. Fue inevitable que yo abriese el cofre de ciertas vidas ajenas a mí, para sacar de él todo lo que me resultara provechoso y construir historias. Letras que en un contexto determinado, siempre incluyen el talante nostálgico, combinan la narración con elementos costumbristas o expresiones personales, que de otro modo no serían permisivas. De ahí a que todos mis trabajos sean meramente circunstanciales, nacen porque deben. El convencimiento acerca de una obra, la ilusión por el propio talento, es enemiga de la escritura. Escribir la vida íntima del mundo y de los otros, es también buscar ese lenguaje de la intimidad de los otros –mucho mejor alejado de uno mismo- esa trascendencia escondida en diálogos oídos en la tienda de la esquina, o en conversaciones con la gente corriente de cualquier lugar. El exceso de talento no existe, nunca se acumula. Todo fluye como el tiempo, como lo hacen también nuestras existencias semideshechas, nunca del todo terminadas. Siempre buscadoras de un sentido más profundo de lo evidente… Una es una presente de la picaresca en el mundo. Asisto como simple espectadora de los aspectos más desagradables de la realidad, de la hipocresía, de lo noble o de lo más prosaico. Con la naturalidad cotidiana a la que hacemos el vacío, trato de describir algunos de los aspectos más corrientes del mundo, cosas a las que nunca idealizaríamos… Desde bien pequeña tenía el convencimiento de que debía servir al mundo, y no ese a mí. De ahí a que a los diecisiete años, dejando mi Alemania natal y sin saber a penas cuatro frases en el idioma castellano -en el que ahora escribo todas mis obras- me vine a Castilla con el fin de ordenarme religiosa. Como mencioné anteriormente, la vida acaba encargándose de llevarte de la mano y mis planes dieron un nuevo giro, acabando en Barcelona y dedicándome al marketing y a las traducciones. Hasta ahí seguía escribiendo mis relatos en alemán. Fue alrededor de 2005 y tras la pronta muerte de mi padre, y afectándome esta en lo más hondo, que mi escritura viró a la expresión castellana. Y ya no pude parar. Nacieron un sinfín de relatos y poemas, ensayos y artículos que me atreví a publicar por internet, usando diversos portales literarios, como lo fueron yoescribo o tusrelatos. Ahí obtuve, para mi propia sorpresa, muchos comentarios positivos y algunos relatos fueron premiados o elegidos relatos del mes o de la semana. Una buena amiga, Begoña Bolaños, se encargaría además -sin yo saberlo- de enviar mis obras a certámenes literarios. Qué grande fue mi sorpresa cuando mi amiga me comentó su hazaña y que hubo ya varios premios positivos obtenidos, finalistas y ganadores. De ahí a que, así lo veo, es ella la responsable de éstas cosechas. Yo poco más hice que escribir para mí. Soy perezosa para según qué cosas y odio competir. Si, lo que más detesto es competir o tener que demostrar valías. Pues todos somos iguales. Cada uno a su manera. Todo ocurrió alrededor de la misma fecha. Así que, sin esa amiga, ahora no podría enumerar aquello. Y para hacerlo, que sé que debo, mejor dejo aquí lo que ella misma escribió sobre mí en mi blog: “Hablar de Claudia es hablar de una persona auténticamente apasionada. Es amante del simbolismo, de lo sincrónico y su búsqueda principal es el profundo misterio vital. Miradora de lo oblicuo, siempre le busca nuevos enfoques a la realidad. Claudia no tiene término medio, pues siente con una intensidad abrumadora, y esa manera de ver la vida la transmite a sus trabajos literarios. Autora de numerosos relatos cortos, siendo algunos distinguidos en diversos certámenes literarios(15 Concurso "Cartas de Amor", Premio Ganador, Ayuntamiento de Valdepeñas 2008, Tanatología Concurso Poesía 2007, Premio Ganador, Concurso de Poesía "Cartas de Amor" Ayuntamiento Calafell/Tarragona 2008, Premio Finalista,Certamen Literario Internacional 2007 (Argentina) "Ficción en el Éter ” de Obras para Radioteatro, Concurso PABLO NERUDA de CARTAS DE AMOR‏, Premio Ganador 2008,Premio Finalista NH relatos 2007,II certamen Poético Prometeo‏ 2007, Premio Finalista, Página Narrador.es: Tres relatos seleccionados como relatos del mes durante 2008 y 2009, Página web tusrelatos.com, Escritora más prolífica año 2006 hasta la actualidad: puesto tercero, etc. ). Claudia así mismo ha colaborado como comentarista en diversas revistas digitales y publicaciones en papel. Entre ellas se destacan, "Extrañología", "Clave7", "El cuele (sector minero" etc. Es colaboradora en muchos programas de radio, como lo es "Camino de Misterio" en Radio Intereconomía, Radio Nacional de España, Radio Clave Siete (Santa Cruz de Tenerife), Les set LLunes (La Garriga, Barcelona)"El cercle enigmátic" (El Vendrell, Tarragona)etc. Ha sido ponente recientemente en un congreso: "Ciencia i Espíritu". “ A lo citado por ella, añado que escribí la novela “Las nueve ventanas de Jeanne Bardèot”, publicada por la editorial “Grup Lobher” en 2008. Esa novela es un mero ajuste de cuentas con mi infancia. Una intrusión a los recuerdos. Y en el ejercicio de ese recuerdo, nació la protagonista, Jeanne Bardèot. Desde ahí, me he comprometido a no escribir nunca más sobre mí misma. Es importante alejarse de uno mismo, para ser otros para los otros. Es un consejo que me dio un poeta mejicano y que nunca olvidé. En esa primera novela se le permite al lector que construya su propia novela a partir de los elementos previos que se le dan. Esto lleva a una paradoja porque la figura de ficción que narra una gran parte de la novela postula en la verdad, la ficción de la que me jacté en esa novela, en realidad es lo auténtico. A la vez de esto, y pensando en un regalo estrictamente para la familia, escribí el libro de relatos y poemas “Desde el penúltimo rincón de mí espejo”. Menciono aquí que sin mi anterior agente literario, (al que no busqué sino me encontró él a mí) posiblemente nunca habría tomado la decisión de ser novelista. Fue este que quiso tal asunto de mí. Las cosas nunca han sido porque yo las buscara o encauzara. Insisto, que quizás sí dirigidas por algún invisible plan (como en todas las vidas) las cosas llegan a mí sin buscarlas. Así fue como escribí este mismo año, de un modo rápido y fluido a “Maldita Matilda” y nuevamente, por causas del destino (ahora las mencionaré), acabé en la agencia “Página Tres” tras jubilarse mi anterior agente. El azar quiso que otro escritor viera un comentario mío acerca de una valoración que se me hizo para “Maldita Matilda”. Este, muy ofendido, me contestó al comentario con un “¿Cómo te atreves a hablar de tu novela en las páginas de las editoriales sin que eso lo haga un agente por ti? ¿Es que no tienes agente?”. Pensé que tenía razón. Así que esa misma tarde envié mi novela a dos agencias, de las cuales ambas contestaron, la primera fue Piluca Vega, de mi actual agencia. Haciendo caso a la intuición, me decidí por ella, a la vez que ella lo hizo por mí. El factor principal fue el talante humano que denoté entre sus líneas, su empatía y su comprensión; algo difícil de describir en palabras. Las cosas, como digo, se sienten. En “Página Tres” me siento plenamente acogida y el trato por parte de Piluca y Fernando es exquisito. Luego de estar con ellos, todo se fue desencadenando. A penas me lo explico. Todo lo ocurrido me ha enseñado que no importa que decisiones tome, que las cosas se sucedan como deben. En todo caso, lo más importante de mi viaje por este mundo no aparece en las biografías o en las novelas que puedo escribir o escribiré, sucede en forma casi imperceptible en las cámaras secretas del alma. Espero que esta larga parrafada responda a las curiosidades. De haberlas. Porque soy y querré seguir siendo alguien que es desconocida. Por motivos obvios de naturaleza propia. Cuando una se propone servir, todo lo que es reconocimiento no hace más que pesar sobre la espalda. Entiéndase…

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