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4 min
Mi padre don Juan
Humor |
16.09.13
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Sinopsis

Un divertido poema, con un toque de humor negro. Porque canallas, haberlos "haylos"...Otra cosa es ser el hijo de uno, entonces la canallería puede ser herocidad.

Mi padre don Juan.

Mi padre,
Según contaban mis tíos carnales,
-Algunos hay sin el ego familiar-
Debió ser aclamado
Por éxitos y servicios bien prestados
A doncellas desesperadas
Y esposas severamente racionadas.

Ejemplo de caballeros
Galante empedernido
Mi padre
Cumplidor como el primero
Amante, ¡Ah, envidiosos muchachos!
¡Reíros de los Don Juanes
Y de otras importaciones!
Venciendo a incontables cientos
Retando él, en campo abierto,
A quienes quisieran salir derrotados.

Yo, primogénito legítimo,
Tuve otros hermanos desconocidos
Mendigando en la actualidad
Caritativas limosnas,
Llevando a cuestas el apellido de sus madres
O de un padre consentido.

Hoy celebro sus aguerridas hazañas,
Hechos reales y anunciadas ocasiones
Pues, no se atrevan a dudar
Crean de él, aumentando verdades,
Pues cuentan y recuentan sin cesar:

En una de tantas célebres aventuras
Fue llevado a Urgencias
Siendo allí atendido a toda prisa
Su lastimada pierna izquierda,
Causada al saltar deprisa
Desde una de las ventanas
De la cuarta planta,
Al escapar, tardíamente advertido,
Desnudo e infragante
De una posible cornada
De un furioso marido, amigablemente avisado,
De una invasión del lecho matrimonial
Usurpando su derecho legal.

Comentan, jurando decir la verdad,
Que las Jefaturas Policiales,
Encabeza listas, con gran ventaja,
Como un caso urgentísimo,
Acusado de malhechor nocturno
Y aprovechar el sueño de inocentes durmientes,
En ningún caso hombre alguno.

Tanto fue el cántaro a la fuente
Que, finalmente, fue cazado
En la alcoba de un teniente,
Que además de chusquero, impotente.
Incapaz de satisfacer a una mujer,
Deseando con ardor, ser violada
Fuese uno o quizás mejor veinte.

Llevado ante la justicia,
Para ser acusado de inmoral,
Celebrose la esperada causa
En amplia y enorme sala,
Donde, salvo Juez y Abogados,
No asistían más machos
Que la pareja rancia de guardas jurados.
Invadido el lugar y hasta la coronilla
De cuantas féminas muy interesadas
Deseaban conocer categoría y nombre
De, para ellas, ocasionalmente agraciada.

Las acusaciones, verdaderamente feroces
De varios lechuguinos corneados,
Fue, al fin, declarado inocente
Pudiendo reclamar a la parte delatora
Por daños y perjuicios a su buen honor,
Al declarar, la ultrajada
No haber sufrido agresiones
De carácter puramente sexual
Gracias a la pronta presencia
De su marido y fiel compañero
Siempre oportuno y presente
Defendiendo lo que toda honrada mujer
Considera puro y sagrado,
Antes de verse ajada brutalmente,
Por tal individuo soez e indecente.

Afortunadamente no hubo desgracias,
Solo algunas contracturas y arañazos,
En el intento de agasajar al infortunado
Y conseguir llegar las primeras,
Esperando oportunidad.
Las más cautas y serias
Planeando prontos y ardientes revolcones
Ante el servicio de un bombero
Valiente y del todo entero,
Siempre dispuesto a apagar ciertos incendios.

Pasado el tiempo
Consiguió la presidencia
De un partido feminista
En defensa de unos derechos
Reservados solo a los varones.

Aunque la historia aquí no termina,
Si el Señor así lo desea,
Continuaré en próximo futuro
Ofrecer nuevos e interesantes episodios
De un ser plagado de sorpresas
Y muuuuuy reservado en sus acciones.
Puestas éstas al descubierto, como queda escrito,
Gracias a sus cinco hermanos
Teniendo de él sana envidia,
Compartiendo muchos de los hechos
En el más estricto silencio,
¡Hasta ahora, naturalmente!

Su fama de indiscutible amante
Cruzó valles y fronteras,
Llegando a remotos lugares
Donde la mayoría fallece soltera,
Privadas esas de suculentos manjares
Faltas de oportunidades.

Provocaron la de Troya
Escapando a toda carrera,
Dejando tras de sí la nula presencia
De unos anhelos convertidos en simple quimera.

Una sola de ellas
Consiguió burlar Policías y Aduaneros,
Las demás desaparecieron sin dejar huellas,
Encontrando quienes las quisieran
En tugurios o salas de…¡Espera!

Interesada en evitar problemas
Puso en práctica juegos diabólicos
Consumiendo interminables juergas,
Bebidas extrañas y secretos conjuros,
Llevó a su hombre a la cercana iglesia
Abierta, para estos casos, noche y día.

Cuando se supo el terrible acontecimiento
Provocó animalescos odios y celos,
Pues, desempleado el único bombero,
Debían encontrar, fuese en el extranjero
Un suplente valedero
Dispuesto aportar cántaro nuevo
Capaz de saciar vacíos agujeros. (¡!)

Pero, cuanto sabías, ¿Eh? ¿Eh?
Yo, simple aprendiz
Aún portando tus genes
No soy capaz de conseguir
Una limosna de mujer.

Dejando a un lado nominaciones culturales,
Ardientes aplausos y sublimes emociones
Lograste, empleando coraje y persistente empeño
El increíble y difícil Diploma de Honor,
Sabiendo suministrar equitativamente
Ayuda humanitaria a quienes
Durante los fríos o cálidos días mensuales
Padecían terribles achaques y sofocones,
Y, cómo no, altísimas fiebres corporales
Precisando urgentemente,
Recomendados medios calmantes,
Gratuitamente ofrecidos y bien distribuidos,
Pero eficaces muy eficaces…

Estoy orgulloso,
Si, orgulloso a rebosar,
De ser tu hijo predilecto,
Aprendiendo de un excelente maestro
La necesidad de considerar honradamente
Que tanto el hombre como la mujer,
A pesar de los pesares,
No deben diferenciar
Unos principios hábilmente censurados
Desde los inicios de la humanidad,
Escritos y rubricados en los libros de historia
Que jamás se conseguirá terminar,
Al igual que la normalidad de las cosas
Que, con vuestro permiso,
Me he permitido citar.

Sub umbra floreo: C.Bürk

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  • ¡Pobre teniente! Un romance divertidísimo e inspirado. Me ha gustado mucho. Saludos.
  • Puédase decir que en éstas epístolas que escribí; son más de cuatocientas todas juntas, sí que desaparece la escritora para volver a su verdadero ser íntimo, lo que ella es en lo más privado. Aquí sí soy Claudia, la de verdad, no la que se esconde habitualmente en sus escritos. Aquí me doy permiso para ser yo. Sólo y únicamente en éstas cartas, cuyo destinatario no existe. Pues a "X" lo inventé un día siendo niña.

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    Toda apariencia es engañosa. Una alegoría a los prejuicios; una vez más (suelen serlo casi todos mis escritos).

    Un divertido poema, con un toque de humor negro. Porque canallas, haberlos "haylos"...Otra cosa es ser el hijo de uno, entonces la canallería puede ser herocidad.

    La escritura automática es un método que se me presentó por sorpresa. Ahora, cada vez que tecleo, lo hago "guiada". Es así como escribí "Maldita Matilda" , novela que se publicará este año en el Reino Unido. Por tanto, no es meramente mérito mío. Sino de esos que vienen a ayudar.

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No recuerdo exactamente el momento en el que me planteé ser escritora. Quizás nunca fue así. Las cosas surgen según las planea el destino para nosotros. Poco podemos hacer para cambiar eso. Es difícil relatar mi vida literaria. Podríamos decir que como pez en el agua, necesité desde siempre de las letras, ligadas, eso sí, a las pequeñas cosas grandes, y detestando vanidades. La causa; un profundo anhelo por expresar lo que siempre escapa de los diálogos. Escribo casi siempre fuera de la norma, derrochándome porque sí, sin miramiento, ni metas, ni ambiciones. Es una especie de trance sin más. Las biografías de muchos autores, muchas veces se ven ahogadas por la enormidad de sus labores, homenajes y menciones obtenidas. A mí me resulta difícil hablar de esa manera de mí, precisamente porque es mucho más interesante hablar de los otros y del mundo que de una misma, difícil por la cercanía que tengo con los otros y la lejanía conmigo misma, que aun dando todo de sí, contándolo todo con pelos y señales, cubre mejor que nadie sus secretos. Soy, tengo que serlo y tenía que serlo a la fuerza, una escritora irregular. Comparada con el resto de escritores, regularmente irregular. También vivo, no siempre escribo. Y a veces, eso se invierte. Soy alguien que sobrevive mejor a su tiempo elogiando el pasado -porque lo abrazo, lo beso y lo amo de un modo muy particular-. Escribo cosas pasadas de moda en un mundo moderno que a eso lo llama “retro” o “vintage” con también definiciones modernas. Una intenta entender la realidad que está más alejada o que quedó atrás en el tiempo, o no descubierta en las almas, descifrarla, ponerle un lenguaje, y si es posible transmitirlo entonces. De ese modo, me gusta aportar un poco de comprensión o dar algunas respuestas a posibles lectores interesados por conocer cómo se vive en circunstancias adversas a uno mismo. Fue inevitable que yo abriese el cofre de ciertas vidas ajenas a mí, para sacar de él todo lo que me resultara provechoso y construir historias. Letras que en un contexto determinado, siempre incluyen el talante nostálgico, combinan la narración con elementos costumbristas o expresiones personales, que de otro modo no serían permisivas. De ahí a que todos mis trabajos sean meramente circunstanciales, nacen porque deben. El convencimiento acerca de una obra, la ilusión por el propio talento, es enemiga de la escritura. Escribir la vida íntima del mundo y de los otros, es también buscar ese lenguaje de la intimidad de los otros –mucho mejor alejado de uno mismo- esa trascendencia escondida en diálogos oídos en la tienda de la esquina, o en conversaciones con la gente corriente de cualquier lugar. El exceso de talento no existe, nunca se acumula. Todo fluye como el tiempo, como lo hacen también nuestras existencias semideshechas, nunca del todo terminadas. Siempre buscadoras de un sentido más profundo de lo evidente… Una es una presente de la picaresca en el mundo. Asisto como simple espectadora de los aspectos más desagradables de la realidad, de la hipocresía, de lo noble o de lo más prosaico. Con la naturalidad cotidiana a la que hacemos el vacío, trato de describir algunos de los aspectos más corrientes del mundo, cosas a las que nunca idealizaríamos… Desde bien pequeña tenía el convencimiento de que debía servir al mundo, y no ese a mí. De ahí a que a los diecisiete años, dejando mi Alemania natal y sin saber a penas cuatro frases en el idioma castellano -en el que ahora escribo todas mis obras- me vine a Castilla con el fin de ordenarme religiosa. Como mencioné anteriormente, la vida acaba encargándose de llevarte de la mano y mis planes dieron un nuevo giro, acabando en Barcelona y dedicándome al marketing y a las traducciones. Hasta ahí seguía escribiendo mis relatos en alemán. Fue alrededor de 2005 y tras la pronta muerte de mi padre, y afectándome esta en lo más hondo, que mi escritura viró a la expresión castellana. Y ya no pude parar. Nacieron un sinfín de relatos y poemas, ensayos y artículos que me atreví a publicar por internet, usando diversos portales literarios, como lo fueron yoescribo o tusrelatos. Ahí obtuve, para mi propia sorpresa, muchos comentarios positivos y algunos relatos fueron premiados o elegidos relatos del mes o de la semana. Una buena amiga, Begoña Bolaños, se encargaría además -sin yo saberlo- de enviar mis obras a certámenes literarios. Qué grande fue mi sorpresa cuando mi amiga me comentó su hazaña y que hubo ya varios premios positivos obtenidos, finalistas y ganadores. De ahí a que, así lo veo, es ella la responsable de éstas cosechas. Yo poco más hice que escribir para mí. Soy perezosa para según qué cosas y odio competir. Si, lo que más detesto es competir o tener que demostrar valías. Pues todos somos iguales. Cada uno a su manera. Todo ocurrió alrededor de la misma fecha. Así que, sin esa amiga, ahora no podría enumerar aquello. Y para hacerlo, que sé que debo, mejor dejo aquí lo que ella misma escribió sobre mí en mi blog: “Hablar de Claudia es hablar de una persona auténticamente apasionada. Es amante del simbolismo, de lo sincrónico y su búsqueda principal es el profundo misterio vital. Miradora de lo oblicuo, siempre le busca nuevos enfoques a la realidad. Claudia no tiene término medio, pues siente con una intensidad abrumadora, y esa manera de ver la vida la transmite a sus trabajos literarios. Autora de numerosos relatos cortos, siendo algunos distinguidos en diversos certámenes literarios(15 Concurso "Cartas de Amor", Premio Ganador, Ayuntamiento de Valdepeñas 2008, Tanatología Concurso Poesía 2007, Premio Ganador, Concurso de Poesía "Cartas de Amor" Ayuntamiento Calafell/Tarragona 2008, Premio Finalista,Certamen Literario Internacional 2007 (Argentina) "Ficción en el Éter ” de Obras para Radioteatro, Concurso PABLO NERUDA de CARTAS DE AMOR‏, Premio Ganador 2008,Premio Finalista NH relatos 2007,II certamen Poético Prometeo‏ 2007, Premio Finalista, Página Narrador.es: Tres relatos seleccionados como relatos del mes durante 2008 y 2009, Página web tusrelatos.com, Escritora más prolífica año 2006 hasta la actualidad: puesto tercero, etc. ). Claudia así mismo ha colaborado como comentarista en diversas revistas digitales y publicaciones en papel. Entre ellas se destacan, "Extrañología", "Clave7", "El cuele (sector minero" etc. Es colaboradora en muchos programas de radio, como lo es "Camino de Misterio" en Radio Intereconomía, Radio Nacional de España, Radio Clave Siete (Santa Cruz de Tenerife), Les set LLunes (La Garriga, Barcelona)"El cercle enigmátic" (El Vendrell, Tarragona)etc. Ha sido ponente recientemente en un congreso: "Ciencia i Espíritu". “ A lo citado por ella, añado que escribí la novela “Las nueve ventanas de Jeanne Bardèot”, publicada por la editorial “Grup Lobher” en 2008. Esa novela es un mero ajuste de cuentas con mi infancia. Una intrusión a los recuerdos. Y en el ejercicio de ese recuerdo, nació la protagonista, Jeanne Bardèot. Desde ahí, me he comprometido a no escribir nunca más sobre mí misma. Es importante alejarse de uno mismo, para ser otros para los otros. Es un consejo que me dio un poeta mejicano y que nunca olvidé. En esa primera novela se le permite al lector que construya su propia novela a partir de los elementos previos que se le dan. Esto lleva a una paradoja porque la figura de ficción que narra una gran parte de la novela postula en la verdad, la ficción de la que me jacté en esa novela, en realidad es lo auténtico. A la vez de esto, y pensando en un regalo estrictamente para la familia, escribí el libro de relatos y poemas “Desde el penúltimo rincón de mí espejo”. Menciono aquí que sin mi anterior agente literario, (al que no busqué sino me encontró él a mí) posiblemente nunca habría tomado la decisión de ser novelista. Fue este que quiso tal asunto de mí. Las cosas nunca han sido porque yo las buscara o encauzara. Insisto, que quizás sí dirigidas por algún invisible plan (como en todas las vidas) las cosas llegan a mí sin buscarlas. Así fue como escribí este mismo año, de un modo rápido y fluido a “Maldita Matilda” y nuevamente, por causas del destino (ahora las mencionaré), acabé en la agencia “Página Tres” tras jubilarse mi anterior agente. El azar quiso que otro escritor viera un comentario mío acerca de una valoración que se me hizo para “Maldita Matilda”. Este, muy ofendido, me contestó al comentario con un “¿Cómo te atreves a hablar de tu novela en las páginas de las editoriales sin que eso lo haga un agente por ti? ¿Es que no tienes agente?”. Pensé que tenía razón. Así que esa misma tarde envié mi novela a dos agencias, de las cuales ambas contestaron, la primera fue Piluca Vega, de mi actual agencia. Haciendo caso a la intuición, me decidí por ella, a la vez que ella lo hizo por mí. El factor principal fue el talante humano que denoté entre sus líneas, su empatía y su comprensión; algo difícil de describir en palabras. Las cosas, como digo, se sienten. En “Página Tres” me siento plenamente acogida y el trato por parte de Piluca y Fernando es exquisito. Luego de estar con ellos, todo se fue desencadenando. A penas me lo explico. Todo lo ocurrido me ha enseñado que no importa que decisiones tome, que las cosas se sucedan como deben. En todo caso, lo más importante de mi viaje por este mundo no aparece en las biografías o en las novelas que puedo escribir o escribiré, sucede en forma casi imperceptible en las cámaras secretas del alma. Espero que esta larga parrafada responda a las curiosidades. De haberlas. Porque soy y querré seguir siendo alguien que es desconocida. Por motivos obvios de naturaleza propia. Cuando una se propone servir, todo lo que es reconocimiento no hace más que pesar sobre la espalda. Entiéndase…

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