[microrrelato]

— ¿Qué harías si no tuvieses miedo?
— Vivir.
    Beber, fumar
    y no volver en cinco noches,
   tatuarme el Prado en la espalda
   y componer con oídos sordos,
   cortar la excentricidad
   y teñirla de azul, de turquesa, de violeta
   o de cualquier color con el que
   me vista ese día,
   quererme más y querer a los demás
   sin etiquetas,
   gritar más, llorar más, reír más, odiar más
   sin rendirle cuentas al karma,
   olvidarme del corazón y apagar la alarma
   de los seis meses,
   olvidarme de la cabeza como ella
   se olvida de mí cuando quiere,
   viajar,
   viajar y viajar
   y dormir en el bosque o en un hotel
   de carretera,
   dormir en camas ajenas
   y desnudarme si hace falta,
   quitarme la mascarilla
   y bailar aunque no sepa,
   no perdonar nunca la toxicidad
   en sangre y escribir
   de forma descarada y plagiando
   a cada autor de épocas doradas
   como si no fuesen nada,
   fotografiar más ahí arriba
   y menos con las manos,
   llevar tacones, llevar cuero
   y hacer más peinetas
   (pero no en el pelo),
   montar en aviones y helicópteros
   y tirarme del Empire State a matar,
   cambiarme el nombre
   y subir a más de mil metros de altitud,
   adoptar arañas y perros y pingüinos
   y cualquier criatura más extraordinaria
   que yo,
   ligar con rubias y besar a mayores
   y jugar a gustar sin vergüenza,
   colarme en conciertos
   como lo haría en los aeropuertos
   de Brasil,
   cometer faltas y dejar espacios
   entre motos y tormentas de Cork, 
   mirar las noches
   y no despertar
   y no estudiar frente al mar
   y no trabajar
   y estar sola y enamorada
   del romanticismo del drama
   y la tragedia del amor
   y ser sin preguntarme por qué. 
   Estar aquí, supongo.
— ¿Y por qué no lo haces?
— Porque debo morir, así que sobrevivo. Sólo eso.