Sinopsis

A la única Cleopatra castellana.

Tú, nacida en las olas de una tierra ardiente,

Reina de Egipto de noche, vulnerable diosa de día.

Oscura hoja de una raza milenaria, sin historia, sin héroes:

sangre caló que riega tu carne, tus hábitos,

rigores y temores.

Tú, que te place perderte en la melodía

de tu cuerpo, cuerpo de carne encendida,

tus piernas una llama sin tregua, tus brazos

fibrosas cañas de azúcar, más sensibles

por abajo que por arriba.

Tú, que ves el mundo ahora como un túnel sin estrellas,

tú, que eras el sol que hervía el Nilo,

olvida ahora las pesadillas, los rencores,

vive y piensa que

si hay un espejo entre tus cuatro paredes,

ya no estás sola…

Tú, que juegas con los niños como algo cercano y misterioso,

como un enigma en una lengua muerta.

Eres más que tu territorio, que los días de tu largo tiempo,

eres más que la suma inconcebible de tus palabras,

siempre más de lo que fuiste, más que las riñas cansadas,

que música olvidada, más que noches desapasionadas.

Tú, para la que la vida es una lúgubre mezcla

de esperanza y temor; dos rostros de incierto futuro.

Espíritu de Tauro: taimado, bravo, herido.

Cuando el tiempo (esa cosa sin memoria, sin pasión)

amarillee tus fotografías asegurarás a tus nietos

como un antiguo predicador:

 

Desdichado el que llora, porque ya tiene el hábito miserable del llanto

Pero

Felices los amados y los amantes, y los que pueden prescindir del amor…

Y culminarás:

Felices los felices.