¡Oh, nívea pared!
¿Quién profana tu blancura?
¿Quién te roba de la aurora
tu hermosura clara y pura?

¡Ellos son!: el aerógrafo y el rotulador.
Con trazada enérgica y oscura,
les da igual pared que basura,
te garabatean sin pudor.

Ahí plasman su literatura,
literatura de pared:
Degradante, pornográfica
y de lenguaje soez.

¿Defensores de los bosques que no derrochan papel?
Preguntémosle entonces al esférico y arrugado proyectil,
o mejor al avión de papiroflexia
que en clases vuela y vuela feliz.

Todo el mundo al pasar
su nombre escrito deja.
La pared llora lágrimas de cal:
nadie escucha su queja.

En la parte superior,
dos nombres en un corazón,
único recuerdo de un supuesto amor.
¡Fugaz romance juvenil! al otro día se dijeron adiós.

En su centro,
dibujo altivo de miembro viril.
Te desvirga de toda belleza,
te convierte en el hazmerreír.

A su alrededor,
palabras que más valdría no decir.
Multitud de "piropos"
que no debieran existir.

A sus pies,
esputos de chiquillos, colillas de cigarrillos.
y áureo charco amarillo de algún tranquilo cochino
que al servicio no supo ir.

Ya no sé si llorar
o reír.
Lloro por la porquería,
me río de la “educación” infantil.

Pregunto,
a quién sepa responder:
¿Qué será del planeta?
¿Qué será de la nívea pared?

(Este poema es de mi hermana Xiakeyra, que me ha pedido que lo publique).