Podía ser en medio del caos, cualquier día, cualquier lugar, cualquier mes.

Te cité a las 21 horas en el bufé de la calle 18, me aseguré que fuera un lugar bastante tranquilo, una esquina, pocas entradas, y poco ruido, necesitaba morir en paz.

Pensé que no era el momento adecuado, ni el lugar correcto, pero sólo eran pensamientos de un hombre que está por arrepentirse, de un cobarde, como yo.

Estábamos allí porque la vida ya se nos había acabado. El reloj marcaba las 22 horas cuando te ví entrar... Que lastima... 120 minutos y me durabas otro día más.

Llegaste con tu vestido negro, tus tacones altos, con tu cabello corto, suelto y tus ojos desnudos, venías caminando por inercia, porque debías continuar, con agua en los ojos y polvo en tus labios.

Cuando te vi llegar mi corazón tembló, sentí que momentamente no me cabía en el pecho e intentaba huír por mi garganta. No pudiste ocultar la inflamación de tus ojos, noté que lloraste; era así que  tenía que suceder. Así como las guerras acaban, el amor también se muere.

No sobraron las palabras, ya todo estaba dicho, ya poco había que aclarar, poco saboreé las palabras, comimos muy poco, empiezo a creer que aquella reunión fue para disfrutar vernos una última vez, una especia de último intento imposible.

El silencio llegó, murieron las palabras, cesó el llanto, concluímos y te marchaste.

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Prendí un cigarrillo, la ansiedad me desarmaba el cuerpo, me tragué el humo un par de veces, creo que más de las que debía. Bajé las escaleras y muy serenamente observe como la calle te consumía, como te abrías paso en la noche, te ví una última vez, te vi como una historia que volvía a morir, como un disparo que nunca pude esquivar.

El cigarrillo se apagó con las gotas.

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Si el destino es nuestro, ya pronto nos volveremos a ver

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