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3 min
PALABRA DE BÍPEDO (1)
Varios |
16.02.19
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Sinopsis

Aún quedan algunas Historias de Duque y Martín, pero están manuscritas, y pasarlas, darles forma, y corregirlas es un trabajo bastante arduo, por lo menos para mí que no soy ningún iluminado de la pluma. Mientras hago esto voy a ir publicando un no se bien qué. Tal vez podría llamarse ¿diario? No estoy seguro, en todo caso lo voy dejando (parece más bien un cajón de sastre, donde hay de todo y un poco más)

  2017

 

ENERO   

 

 

Hacer de la poesía opio: hábito de piel intraducible, máscara y rostro, humo y espejo.

 

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     Leer los poemas a Lou y a Madeleine después de eyacular. Apollinaire es mejor compañía que una mujer satisfecha (Quieren besos, abrazos, piquitos, bájame una estrella etc., prefiero los poemas: las mujeres de fuego y papel, las musas de los heridos, de los moribundos)

 

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     En su “Il Vangelo secondo Matteo” Pasolini hace poesía pura en movimiento: cinetismo poético.

 

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     Ya no tengo preferencias burguesas. Bebo vino o bebo agua según haya del uno o de la otra. Me interesa leer, escribir, y ver cine. El ave Fénix y el lomito strogonoff son prescindibles. Me sigue gustando la cerveza.

 

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     No tengo nada que objetarle a una puta. Algunas van directo al negocio y algunas aman. Supongo que es factible decir eso de cualquier mujer u hombre.

 

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     Hoy cumplo 53 años.

 

     Tengo hambre. Nunca había tenido hambre. Doy fe de que la supuesta influencia benéfica del hambre en la creatividad del poeta es solo un mito, una repelente baba que cae de la boca del romanticismo (incluso de los malditos) y se esparce con su ridícula cantinela ciega y absurda.

 

     Knut Hamsun solo pudo escribir “Hambre” cuando por fin dejó de sentirla

                                                    *****

 

     Hacer de la poesía una voz rutinaria en la cabeza. ¿Qué otra cosa, en este siglo fofo y estúpido, puede ser más inesperada que la rutina hecha metáfora

 

                                                     *****

 

     Sigo amando a Otra: a la muerta (es una inapelable parte de mí mismo que aparece y desaparece: ella Alicia y yo conejo, ella salto y yo chistera)

 

      Hacer de Otra un poema… ¿será posible? Si tuviera que pintarla me apoyaría en Dalí. Pero escribirla ¿cómo?

 

                                                      *****

 

     Hoy cumplo 53 años, creo que ya lo dije.

 

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     Ninguna palabra en los últimos dos días. Permanezco fijo en un verso que no consigo convertir en poema: Suceden polillas sobre las paredes.

 

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     Renard (1887-1910) pensó -acertadamente- que su diario sería su gran obra. Es seguro que supo, o por lo menos intuyó, la novedad de la técnica que utilizaba: frases directas, economía de recursos literarios, lenguaje cotidiano (vulgar- poético en ocasiones), ausencia de todo barroquismo, manipulación de varios géneros en absoluta convivencia: discurso narrativo de sucesos íntimos, poesía, crítica literaria, e incluso ficción.

 

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No leo ningún tipo de poesía en particular. Dentro de todos los “ismos” (futurismo, dadaísmo, surrealismo, expresionismo, cubismo, simbolismo, ultraísmo, etceterismo…) conviven joyas de inigualable belleza, pequeñas mediocridades, y basuras intragables. Alguno de nosotros debería dejar de pensar que puede escribir poemas, tal vez entonces seríamos menos poetas y sucederían más poemas (el lastre del poema es el poeta)

 

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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