De la pensadora a la mano a la hoja: lo que se venga.

ABRIL

     Sujeto como estoy a ciertos formalismos de carácter inevitable, concernientes todos ellos a la cobertura de las necesidades básicas indispensables (imposible funcionar sin la adecuada taza de té o andar por ahí con los glúteos al aire y oliendo a pedazo de carne en angustiosa corrupción) amén de la tragedia (más bien farsa) que denominamos trabajo, he visto alejarse mis ratos de ocio a una velocidad solo traducible en asombro y silencio. La máquina del tiempo (el reloj) se desdobla en cuchilla inexorable que nos mantiene como a payasos de circo de un extremo al otro de la carpa: ida tras vuelta en constante proliferación de sudores y momentos perdidos. La torpe libertad llora de rodillas (o a cuatro patas) limitándose a escupir himnos y a tragar paradigmas culturales.

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     El cubismo afectó a la poesía con un largo aullido de figura inclemente, que en su mirada de Gorgona o sediento Minotauro (los vigentes y virginales cánones poéticos fueron cruelmente azotados y sodomizados) Guillaume De Apollinaire descompuso letra por letra, para infundirle una sorprendente faz con la sugestiva disposición de los “Caligramas”: el vacío, los signos de puntuación, la forma equivalente al contenido, la ilógica del poema como arma que ejecuta literatos costumbristas a disparos de nieve y tigre, fueron las herramientas del artista a la hora o al segundo (musa opiómana mediante) de esculpir caballos, mujeres, puñales, e incluso ideas que algo tenían de platónicas e histéricas. Pero lo que en su instante de máscara sin tregua fue un grito de proporciones cismáticas se considera (de cara al día de hoy y siguiendo los arrogantes y floridos parámetros de la crítica pútica) demodé (huelga decir que la ignorancia, la venalidad, y la envidia, son las que dan forma a tal aseveración, tan inútil como idiótica)